Quand il ne reste que l'espoir

Oreiller

À l'instant où il commença à lancer des sorts sur Potter, Drago eut l'impression que plus rien n'avait d'importance. Il se sentait de nouveau pleinement vivant, comme s'il était resté en sommeil jusqu'à cet instant. Il ne restait que son rival, et ses yeux verts, et ses cheveux noirs en bataille. C'était le symbole de la lumière, la personnification de tout ce qui n'allait pas dans sa vie.

Même si c'était totalement stupide, il avait fait du Gryffondor l'unique responsable de son mal être. Quelque part, s'il se débarrassait du garçon et de ses yeux accusateurs qui le transperçaient sans cesse, peut être pourrait il oublier sa situation. Sa culpabilité, la dépression qui le minait. Les cauchemars et les nausées. Les nuits sans sommeil.
Peut être que ce serait moins compliqué de porter la marque et d'être un Mangemort sans ces yeux fixés sur lui.

Il avait perdu toute pensée cohérente, esquivant les experlliamus rageurs du Gryffondor pour lancer des sorts de plus en plus sombres, de plus en plus offensifs, ces sorts que sa tante cinglée lui avait appris de force pendant l'été.
Jusqu'au moment où il ouvrit la bouche pour prononcer "Avada Kedava". Le sort de mort. L'impardonnable le pire de tous. Il le regretta immédiatement, mais c'était trop tard. Il allait probablement être expulsé de Poudlard après ça et enfermé dans le cachot le plus sombre d'Azkaban.

Face à lui, Potter l'évita adroitement et un lavabo en porcelaine explosa quand le rayon vert le frappa de plein fouet. Le bruit de l'impact sorti Drago de sa transe, de l'espèce de folie qui l'avait pris et il se figea, stupéfait de ce qu'il avait fait. De ce qu'il avait osé faire. Le soulagement d'avoir manqué Potter le paralysa, et il ne pouvait que le regarder.

Le Gryffondor, furieux, revenait déjà à la charge, irradiant de puissance. Baguette levée, ses yeux verts se vrillèrent dans les yeux acier du Serpentard.

Il y eut un instant parfait où tout se figea. Un bref moment, où Drago, les yeux dans les yeux avec Harry Potter, comprit pourquoi tant de monde était prêt à le suivre. Pourquoi Potter s'en sortait toujours, pourquoi il était le Sauveur. En cet instant, il avait tout d'un vainqueur. D'un héros.
Avec ses yeux brillants, ses cheveux presque dressés sur sa tête et son air déterminé, sa magie étouffante le rendait réellement impressionnant.
Le Serpentard cligna lentement des yeux, et souhaita soudain de toute son âme que Potter ne réussisse. Il devait vaincre, tuer le Mage Noir. Libérer le monde magique. Sa mère ne portait pas la marque... peut être pourrait elle être sauvée.

Puis, tout s'emballa. Potter leva le bras, visiblement en colère - pas aussi enragé que Drago ne l'avait été, mais suffisamment pour répliquer à chacune des attaques du Serpentard - et hurla un sort.
- Sectumsempra !

Drago resta immobile. Il décida de ne pas éviter le sort venant sur lui, parce que s'il était blessé, il n'aurait plus à se débattre au milieu du chaos de la guerre, à propos de ce qu'il avait à faire. L'adolescent pensa brièvement qu'il n'avait jamais entendu ce sort et il se demanda ce qu'il provoquait.

Il fut frappé de plein fouet, prenant le rayon lumineux en pleine poitrine et il s'effondra au sol comme une marionnette à qui on aurait coupé ses fils, hoquetant sous le choc. Il tenta de se redresser, mais son corps ne lui obéissait plus.
Il eut l'impression d'être mouillé, et stupidement Drago pensa que pourtant Mimi n'avait pas fait exploser les toilettes ces derniers temps. Le liquide atteignit ses doigts et il crispa sa main, se rendant compte que c'était poisseux et chaud. L'odeur métallique, presque enivrante, lui donna la nausée.

Le jeune homme laissa sa tête glisser sur le côté et il comprit aussitôt. Tout était rouge autour de lui. Rouge Gryffondor. Rouge sang. Tout ce liquide écarlate venait de lui, c'était son sang...
Potter, le stupide Gryffondor héroïque venait de montrer un visage bien moins angélique, puisqu'il allait apparemment mourir ici et là, au sol dans les toilettes abandonnées des filles, dans une mare de sang. Il allait simplement se vider du fluide vital, seul. Terriblement seul.

Il entendit un cri de désespoir, et quelqu'un se pencha au dessus de lui. Il sentit des gouttes chaudes tomber sur sa joue, mais il n'avait pas la force de tourner la tête de nouveau. Il se sentait terriblement fatigué, peinant à rassembler ses idées, et il avait froid. Très froid.
Drago ne cherchait même pas à lutter, se laissant aller, ne trouvant aucune raison de batailler pour rester conscient.

Il ne parvenait pas à comprendre les mots qu'il entendait, et il s'en moquait presque. D'un coup, quelqu'un souleva sa tête avec douceur, et lui glissa quelque chose en dessous. Sans surprise c'était Potter.
Potter qui l'avait mis dans cet état là pleurait au dessus de lui, et lui avait glissé sa cape sous la tête à la façon d'un oreiller. Potter après lui avoir lancé un sort qui le vidait de son sang le suppliait de s'accrocher, de ne pas mourir. De ne pas l'abandonner.
Potter lui glissait la main dans les cheveux, sans cesser de lui parler, tout en marmonnant des sorts de soin entrecoupés de sanglots nerveux.

Puis, Mimi Geignarde apparut, faisant jaillir l'eau autour d'elle. Le fantôme se rendit rapidement compte de la situation et elle se mit à hurler, comme un sirène à incendie.
Il y eut un bruits de pas précipités, et Potter commença à marmonner qu'il était désolé, qu'il ne savait pas ce que le sort ferait... Et Drago pensa qu'il n'y avait qu'un stupide Gryffondor pour lancer un sort sans avoir la moindre idée de ses effets. S'il avait pu, il aurait ricané moqueusement, pour voir le visage de Potter s'animer. Pour voir ses yeux se fixer sur lui, et pour commencer une nouvelle joute verbale avec lui.

Une masse sombre se pencha au dessus de lui, effrayante, et Drago eut presque envie de s'agripper à Potter pour l'empêcher de s'écarter. Mais ses doigts se crispèrent dans le vide. Il cligna des yeux et reconnut Rogue.
L'homme semblait furieux, et il avait les yeux plissés, invectivant Potter, lui demandant ce qu'il avait fait.

Puis, il commença à murmurer deux mots en rythme, à la façon d'une chanson, hypnotique, berçant Drago.
- Vulnera sanentur

Drago cligna des yeux, et sentit des picotements sur sa peau, à l'endroit même où le sang s'écoulait. Il avait soudain moins froid, et la flaque poisseuse sous lui semblait diminuer comme si le liquide vital retournait dans son corps.

Lorsque le sol sous lui redevint sec, Rogue le souleva sans le moindre effort, et l'emporta avec lui, l'éloignant de Potter. Drago tourna la tête, juste à temps pour voir le garçon qui était son ennemi en larmes, visiblement en état de choc, immobile, fixant l'endroit où il était tombé, l'endroit qui avait été couvert de son sang.
Le professeur de potions s'immobilisa à la porte des toilettes, et sans même tourner la tête vers le Gryffondor, gronda sa sentence.
- Potter. Vous viendrez ce soir dans mon bureau.
Le jeune homme ne répondit pas, restant inerte. Drago aurait voulu arrêter son parrain, rester près du garçon aux yeux verts pour lui dire qu'il ne lui en voulait pas. Il regrettait juste d'avoir été sauvé. Mais épuisé, il se sentit tomber dans l'inconscience, fermant les yeux et se reposant contre le torse dur de Rogue.

Il verrait plus tard les conséquences de ce qui venait de se produire.