𝐋𝐨𝐬𝐞𝐫𝐤𝐫𝐨𝐧𝐞

13|𝙇𝙊𝙐𝙄𝙎

„𝐈𝐜𝐡 𝐛𝐢𝐧 𝐤𝐞𝐢𝐧 𝐀𝐮𝐭𝐨𝐫."

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Es ist mir zu viel, ich kann mir nicht helfen, weiß nicht, wie ich mich gegen das Gefühl der Verlassenheit wehren soll.

Ich liege bewegungslos auf meinem Bett, die Leselampe ist eingeschaltet und so positioniert, dass sie mir in die Augen leuchtet, mir die Sicht nimmt.

Ich stelle mir vor, wie es wäre, wenn ich hier und jetzt erblinden würde.
Ich müsste nie wieder sehen.

Nicht, wie Debbie auf den Ball geht, nicht, wie Liz weint, ohne einen Laut von sich zu geben, und nicht, wie Aaron sich ohne ein Wort abwendet und geht.

Kann das hier das Ende sein?

Der unwiederbringlich letzte Akt?

Nein, das kann ich nicht zulassen.

Ohne zu wissen, was ich überhaupt vorhabe, springe ich auf, laufe wie im Wahn zu meinem Schreibtisch und reiße wahllos Schubladen auf.

Im Kopf nichts als die Hoffnung, ein Gegenmittel zu finden, etwas, um die Zeit zurückzudrehen, wiedergutzumachen, was es wiedergutzumachen gilt und Pflaster auf alle Wunden zu kleben, um zu verhindern, dass sie reißen wie unsere Freundschaft es zu tun droht.

Und dann finde ich etwas.

Das Mächtigste, das ich habe, das Wirkungsvollste, das es für mich gibt.
Papier und Stift.

Aus nicht mehr sind Geschichten gemacht, und aus nicht mehr besteht unsere.

Das Papier weist Knicke auf, die meine Hand, mit der ich sie zu glätten versuche, nicht rückgängig machen kann.
Der Stift ist nur ein Kugelschreiber, etwas so Normales, dass ich kaum glauben kann, wie wichtig mir die Tat ist, die er vollbringen soll.

Aber das ist unwichtig.

Ich nehme mir Moby Dick als Unterlage, lege das Papier darauf.

Für einen Augenblick fasziniert es mich, wie weiß es trotz der Knicke noch ist, wie unverbraucht es wirkt.
Nahezu unschuldig.

Ich zwinge mich erneut, in die Leselampe zu schauen, deren Weiß mich so blendet wie das des Papiers.
Ich starre, bis ich es nicht länger aushalte, und als ich mich abwende, sehe ich nicht klar, sondern bunte Formen.

Es ist noch nicht vorbei, denke ich.
Und beginne, zu schreiben.

Liz hatte die Sterne immer geliebt.
Sie zierten ihren Himmel, wie die Schminke Debbies Gesicht, Aarons Graffito die Hauswände und meine Buchstaben die Seiten.

Unser Ausweg vor der Realität oder unser Weg, die Realität zu erkennen, sie abzubilden und aufzuzeigen.

Ich bin kein Autor, genauso wenig, wie ich ein Held bin.
Leider.

Trotzdem habe ich etwas zu erzählen.

Und wenn jemand etwas erzählt, bedeutet das doch einen Anfang, und kein Ende.