ты устала. устала так сильно, что уже и не помнишь, когда в последний раз чувствовала хоть что-то, кроме желания отдохнуть, наконец, от всего этого. ты устала от университета, в котором чувствуешь себя лишней, среди людей, веселой болтовни и вечной активности. устала от обстановки, одной и той же изо дня в день, словно несколько старых потёртых фотокарточек постоянно крутятся у тебя перед глазами в нескончаемом танце. до жути, до дрожи в тонких бледных пальцах устала от окружающих, а больше всего ты устала от Суна. от Суна, которого никогда нет рядом, маячащего в подсознании. готового всегда прийти на помощь, убирающего волосы с твоего лица и пытающегося растормошить тебя вечно хмурую. ничего не произошло. вы просто оба устали.
ты закуриваешь, стоя на крыльце дома, где проходит вечеринка и накидываешь капюшон на голову: сегодня было холодно и сейчас тоже холодно, а ещё и в любой момент может пойти дождь. тебе всё равно на погоду, просто не хочется, чтобы намокли волосы. мысли о Ринтаро грязными пятнами покрывают всю черепную коробку, пятнами, которые невозможно удалить, сколько не старайся. внутреннюю пустоту заполняет сигаретный дым, и ты с наслаждением стараешься удержать это чувство целости, возникающее после каждой затяжки, но оно всегда исчезает на выдохе. домой. надо срочно пойти домой. тебе нужно добраться до дома как можно скорее, чтобы апатично не упасть где-нибудь посреди улицы, потому что ты просто устала. устала от всего, что есть в этом мире.
ты давно обещаешь себе, что покончишь с мыслями о нём. разорвёшь путы, связывающие вас насильно, измучившие обоих до основания. каждый день, просыпаясь, ты говоришь себе "сегодня", но ничего не выходит, ты просто не можешь сделать это первой. а Ринтаро скорее всего уже забыл о тебе. ему точно не до тебя. у него новые друзья, новая жизнь в университете, ваши пути разошлись, и то, что было, никогда не повторится вновь. ты отдаёшь себе в этом отчёт, ты прекрасно это понимаешь, но не можешь отпустить, после всего, что вы пережили вместе, так просто всё стереть из памяти просто невозможно. нужно просто чуть времени.
первый перекресток позади, и ты сутулишься, кутаясь сильнее в ветровку, которая совсем не даёт тепла, но мысли о том, что она когда-то принадлежала Ринтаро согревают тебя. да и футболка под ней тоже его. ты не можешь найти в себе сил их снять. тебе тяжело и грустно от всего этого. и ты хочешь быстрее домой, лечь на пол и просто не думать ни о чем. если игнорировать проблему, она уйдет? если делать вид, что тебе всё равно, то когда-нибудь действительно отпустишь ситуацию? ещё одна сигарета, скоро останется позади и второй перекресток.
толчок, ты в растерянности отшатываешься, не решаясь поднять глаз из-под капюшона, бурчишь извинения и только собираешься продолжить путь, как тебя хватают за плечо. нет. ну нет. убери руки, отцепись, исчезни, сделай вид, что меня нет, кто бы ты ни был.
