любовь, как и жизнь, вещь до того странная, что иногда живот сводит от истерического хохота, когда из глаз льются горячие слезы, а душа расходится лоскутками от горькой обиды без возможности когда-нибудь собраться воедино вновь. когда перед глазами стоит насмерть въевшаяся картинка проигрыша команды из-за твоей ошибки, когда все желания, чувства и мечты умудрились растоптать одной-единственной фразой, когда ты, едва дыша от сдавливающего грудную клетку страха, загибаешься от боли в руке, наблюдая за тем, как на тонком запястье появляется надпись, которую не стереть никакими силами в этом мире, тогда ты и понимаешь, что судьба любит черную иронию. а ещё не любит тебя.
потому что с тем человеком, который был выбран тебе в соулмейты, любви, отношений, жизни не будет. потому что ты "слишком глупа, т/и", потому что "ты ничего не сможешь добиться в волейболе, т/и", потому что "ну и зачем ты просишь поиграть с тобой, ты же, ты... ты же даже принимать нормально не умеешь". все эти фразы, которые были брошены Тоору вскользь, будто ничего не знача, были произнесены с таким убийственным холодом, что тебя передëргивает каждый раз, стоит только почувствовать как слова, превращающиеся в острейшие ножи, вонзаются прямо в сердце, прошибая его насквозь, пытаясь уничтожить то, что поддерживает твою уже тлеющую жизнь. любовь, которая выражалась для тебя в редких словах, лишëнных привычной всем ярости и грубости, в уютном молчании и долгих взглядах, когда душу можно было прочесть, как открытую книгу. именно она и выразилась серебристой вязью на тонкой коже запястья правой руки, выразилась именем того, кто так глубоко засел в израненной им же душе, что казалось, будто это смертельная болезнь. проклятье из двух слов. Ойкава Тоору...
сигареты в один из дней показались выходом. ты пристрастилась к ним настолько, что даже начала проводить между ними и своей жизнью такие сравнения, что самой становилось страшно. ты, засиживаясь на подоконнике своей квартиры до поздней ночи, всë чаще начала думать, что твой жизненный путь как-то слишком смахивает на сигарету, которая тлела в руке, своей серостью напоминая ежедневную рутину, пеплом–свои чувства, а длинной–значимость. такая же небольшая, отравляющая и приедающаяся к тем, кто не задумывается о том, что будет дальше. к таким себя ты и относила. дым медленно обволакивал тебя, будто пытаясь обнять и спрятать от всего мира.
