Em 2016, Harry Styles está preparado para se estabelecer como artista solo e mais uma vez conquistar a indústria da música. À beira da reinvenção, ele encontra sua liberdade recém-descoberta ameaçada por segredos que carregava consigo da banda, e um...
(ISENÇÃO DE RESPONSABILIDADE: Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens, empresas, lugares, eventos, locais e incidentes são produtos da imaginação do autor ou usados de forma fictícia. É importante lembrar que tudo isso é totalmente fabricado, embelezado e exagerado para fins de entretenimento.)
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"Desde Cingapura, ele começou a escorregar por entre meus dedos em um ritmo alarmante, e tudo o que fiz daquele momento em diante foi apenas uma tentativa de me agarrar ao que restava dele, até que finalmente não estava me agarrando a nada além de ar."
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Quando saí, ele estava lívido. Eu o ouvi jogar algo contra a parede, gritando de forma ininteligível. Eu andei mais rápido para que ele não pudesse me alcançar naquele espaço da cabeça. Então eu desci as escadas para não ter que esperar o elevador, apenas no caso de ele me seguir. No meio da escada, meus joelhos cederam e eu sentei e chorei mais forte do que há anos. A pior parte foram os ecos. Eu nunca me ouvi chorar tanto. Cada som que eu fiz foi amplificado, e eu soei patético. Mais tarde, um segurança desceu as escadas atrás de mim.
"Sr. Styles? Você está bem? Acho que o melhor é que você volte para o seu quarto." Eu não conseguia olhar para ele. "Sr. Styles?"
"Sim, cara. Eu ouvi você." Eu resmunguei. "Uh, só me dê um minuto, está bem?" Limpei meu rosto com a ponta da manga.
"Certo." ele disse. Então, "Aqui". Ele ofereceu um cigarro. Eu peguei, sabendo que isso me deixaria doente. Então ele se sentou ao meu lado e procurou por um isqueiro. Ele era um chinês alto, de meia-idade, com um corte de cabelo rente e olhos cansados. Ele tinha dentes brancos retos e linhas de riso visíveis. Eu o coloquei em seus 40 anos.
"Han." Ele disse, estendendo a mão com um sorriso.
"Harry." Eu balancei a cabeça em afirmação.
Quando encontrou o isqueiro, em vez de entregá-lo, indicou que eu deveria colocar o cigarro na boca. Estupefato, levei um segundo para avaliar o cigarro e vi que não era um Marlboro. Não sei por que, mas senti que deveria fazer isso de qualquer maneira. Eu coloquei entre meus lábios, enxugando minhas lágrimas e me virando para encará-lo. Ele acendeu o isqueiro algumas vezes antes de pegar, e notei que suas mãos eram grandes e vermelhas. Ele tinha pelos compridos ao longo dos nós dos dedos.
A primeira inspiração atingiu como uma tonelada de tijolos. Normalmente, descia suavemente, mas essa coisa era simplesmente desagradável. Nada como o de Zayn. Traguei de novo e foi tão pungente que quase engasguei. Sem mentol. Sem filtro. Sem efeitos calmantes. Comecei a tossir e meus olhos lacrimejaram.
"Calma aí." Han disse, esfregando minhas costas. Parecia familiar demais e um passo longe demais para a segurança do hotel, mas não me importei. Sua mão era enorme e pesada, então, para ser honesto, me senti bem. Ele escorregou para cima e para baixo na minha espinha, indo em círculos largos entre minhas omoplatas. Fiz tudo o que pude fazer para não me inclinar para trás. Eu traguei o cigarro de novo na esperança de que isso me distraísse do toque dele, mas ele nunca parou.
