Em 2016, Harry Styles está preparado para se estabelecer como artista solo e mais uma vez conquistar a indústria da música. À beira da reinvenção, ele encontra sua liberdade recém-descoberta ameaçada por segredos que carregava consigo da banda, e um...
(ISENÇÃO DE RESPONSABILIDADE: Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens, empresas, lugares, eventos, locais e incidentes são produtos da imaginação do autor ou usados de forma fictícia. É importante lembrar que tudo isso é totalmente fabricado, embelezado , e exagerado para fins de entretenimento.)
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É isso. Foi só isso que me fez vomitar horas depois e tremer no chão como um cachorro molhado. Já era tarde quando Jeff ligou para fazer o check-in, dizendo que eu estava mais pálido do que ele já tinha visto quando nos separamos. "Sim... mm-hm." Eu respondia a tudo - mais um reconhecimento de que tinha ouvido do que uma tentativa de resposta. Por enquanto, eu não conseguia formar frases coerentes. Dizer que eu estava esgotado seria inadequado - mais como enervado, choroso, apático.
Olhei para a cama depois de desligar o telefone, mas rejeitei seu calor por mais um momento. Quando o chão começou a desviar abaixo de mim, levantei-me de onde estava sentado de pernas cruzadas, tendo observado o relógio acima da lareira por horas (os números tremendo sempre que meus olhos lacrimejavam). Agora eu abri a porta da varanda e estudei o terraço como se ele não pertencesse ali, ouvindo o tráfego da manhã e as buzinas. Eram quatro da manhã - quase cinco da manhã.
CIGARROS. Sim novamente. Eu queria um, mas não havia nenhum para ser encontrado. Eles eram dele, de qualquer maneira. Um colocado atrás da orelha, ou aceso e pendurado precariamente em seus lábios macios enquanto ele mandava uma mensagem. Um fumado pela metade e esmagado no cinzeiro de um hotel. Dezenas de filtros jogados ao longo da moldura da varanda de sua casa em Londres. Dezenas se juntando na terra do vaso de planta mais próximo ao redor de seu pátio até que o jardineiro as encontrava. Uma nova caixa estava compulsivamente em sua palma por hábito, pois ele imaginava que fazia algo para embalar o tabaco de forma mais segura. Quanto tempo eu havia gasto desejando ser este cilindro frágil cheio de uma planta envenenada?
Meu raciocínio era realmente simples: eu queria que ele me inspirasse. Eu queria girar em torno de suas entranhas - revigorando seu sangue e entregando aquele choque tônico que dissipava até mesmo suas preocupações mais graves. Eu queria que ele procurasse em mim o insolúvel, o vexatório, o absurdo. Eu queria ser o que ele dependia cegamente, iludido por fazer qualquer coisa para realmente livrá-lo de seus problemas. Eu queria que ele continuasse viciado em mim, não importa o quão tóxico ou exigente eu me tornasse. Meu maior desejo era que ele ansiasse por mim a cada hora e que tremesse até conseguir uma dose - que seus dedos coçassem por me abraçar. Que eu deveria me tornar seu tormento absoluto.
Se alguém me pedisse para descrevê-lo em uma palavra, eu simplesmente diria: cigarro. Calmo, temperamental, lindo (sobrenaturalmente lindo), todos esses eram próximos em segundos. A essa altura, o cheiro de fumaça estava tão fortemente relacionado a memória dele que às vezes era mais do que nostálgico manifestá-lo diante de mim. Da mesma forma, acender um isqueiro se tornou sinônimo de sua risada. Ou o brilho de uma chama me lembra o brilho de seus lábios... e então o brilho de um sorriso irônico.
