×Надя Тарасенко×
В моей квартире снова тихо и пусто. Я сижу в полумраке кухни на стареньком подоконнике, который едва ли выдерживает мои жалкие сорок восемь килограммов, и чёркаю в блокноте, пытаясь придумать хоть парочку стоящих рифм. Моя подруга говорит, что у меня талант, а я думаю, что просто зря теряю время и порчу бумагу, потому что ничего хорошего из этого точно не получится. Разозлившись, я швыряю блокнот в стену и обхватываю колени руками. Блокнот приземляется на гору пустых бутылок, оставленных моей матерью, и тишину разрывает звон стекла, отзвук которого ещё долго звучит у меня в голове. В такие моменты я в полной мере осознаю ничтожность своего существования и мечтаю вытворить что-нибудь поистине безумное, но она не позволит… Моя лучшая подруга… Мой лучик света в тёмном царстве. Она источник всего хорошего, что происходит в моей жизни, но каждый раз, когда её нет рядом, начинает казаться, что в моей голове вновь кто-то выключил свет…
Я шумно выдыхаю, цепляясь пальцами за ткань домашних штанов, и поднимаю голову, чтобы посмотреть в окно. На улице кромешная темнота, не разглядеть даже дороги, которая проходит неподалёку от нашего дома. Наверное, мама сегодня снова не придёт ночевать, ведь если она не пришла к вечеру, то вернётся в лучшем случае к утру. Я снова буду ночевать одна, но это уже не пугает так сильно, как в детстве, когда я подолгу плакала в подушку, мысленно умоляя маму не оставлять меня. С годами всё меняется, и я изменилась тоже. Научилась не тратить время зря и не убиваться по тому, чего у меня априори быть не может… Нормальная семья, спокойная жизнь… настоящий талант… Я вновь перевожу взгляд в ту сторону, куда бросила блокнот, и встаю, чтобы найти его на полу. Когда возвращаюсь на подоконник, в голову всё же приходит несколько строк, и я решаю записать их, потому что других вариантов у меня всё равно не остаётся. Я обещала закончить песню уже в эти выходные и теперь не представляю, как буду смотреть брату моей подруги в глаза, ведь он оказал мне огромную честь, когда взял в свою группу. Не хочу подвести его.
Сердце разбито, вокруг темнота, Я вновь сбилась с пути, в голове пустота. Мне хочется к свету, но его не найти, Мольбы бесполезны, меня уже не спасти. Ты протянешь мне руку, но я её не приму. Мне здесь не место, мне нужно во тьму! Я всё потеряла, я себя предала! Ты скажешь, я сильная… но я просто лгала…
— На мой взгляд, это слишком мрачно, — комментирует Кристина, когда на следующий день я зачитываю эти строки на перемене в школе. На самом деле её мнение не имеет для меня значения, важно лишь то, что скажет Даша. Но она слишком долго молчит, и я начинаю беспокоиться, что ей не понравилось.
— Мрачно, но красиво, — выдыхает она, наконец, одаряя меня своей солнечной улыбкой. В последнее время она почти всё время светится от счастья, ведь она влюблена, и я безумно за нее рада. Она как никто другой заслуживает, чтобы её любили.
— Тебе нужно сегодня же показать это Дане! Я уверена, ты можешь привнести новизну в их репертуар.
— Даже не знаю, — невольно смущаюсь я, повертев между пальцами лямку своего рюкзака. Вряд ли я смогу посоперничать с Даней. Вот уж кто поистине гениальный музыкант, так это старший брат Даши. Он буквально одержим творчеством, он живёт и дышит этим. Он не может и дня провести без написания стихов и музыки, а я так не умею. Меня занимают совсем другие вещи, и иногда я думаю, что когда кто-то там наверху решил подарить мне способность петь, он совершил чудовищную ошибку. Я совсем не творческая личность, я куда более приземлённая и скорее предпочту провести вечер за просмотром сериала, чем за попытками ухватить за крылышко ту самую сказочную музу. Я понимаю, что была права, когда после окончания уроков мы с Дашей идём в гараж, в котором обычно проходят репетиции «Испорченных струн». Кристи с нами не пошла, сославшись на необходимость посидеть с младшей сестрёнкой, но в этом и нет печали. Не хочу, чтобы она стала свидетельницей моего позора.
— Ты действительно думаешь, что это подойдёт для «Испорченных струн»? — хмурится Даня, пробежавшись глазами по строчкам. Так и знала, что мне не стоило показывать это ему. — Нет… — выдыхаю я, опустив взгляд. Я чувствую себя глупо.
— Я просто…
— А я считаю, что это будет прекрасной песней! — заявляет Даша, перебивая меня. В её голосе звучит нажим, и она выразительно смотрит на старшего брата.
— Вам обязательно стоит исполнить её на концерте!
— Я и не говорю, что она плохая, скорее она ещё пока очень… сырая, — произносит Даня, старательно подбирая слова. Даша хмурится, но парень игнорирует её и переводит на меня взгляд.
— Знаешь что, давай ты лучше напишешь что-нибудь к следующему концерту. А на этом исполнишь вместе со мной «Творца»… Что скажешь?
Я теряю дар речи. Это ведь одна из моих любимых песен, и я даже представить не могла, что когда-нибудь смогу спеть её со сцены. Такая ответственность… Да, я тысячи раз делала это перед зеркалом, но это ведь совсем не похоже на выступление перед несколькими десятками зрителей…
— Это было бы чудесно… — только и могу прошептать я, пытаясь скрыть дрожь в голосе. Мне приходится сделать глубокий вдох, чтобы успокоиться.
— Но ты уверен, что я справлюсь? — Нет, она будет исполнять свою песню! — настаивает Даша, и я посылаю ей красноречивый взгляд. Мне кажется, это не то, за что следует бороться.
— Эта песня прекрасна, и ты поймёшь это, когда Надя её исполнит… — с этими словами она подталкивает меня к микрофону, но я упираюсь. Иногда её выходки кажутся мне поистине сумасшедшими.
— Давай же! Я прикусываю нижнюю губу, пытаясь справиться с волнением, но всё же заставляю себя пропеть написанные на бумаге строки. В любом случае, хуже уже не будет. Зато Даша поймёт, что это того не стоит, и успокоится. Уже заканчиваю петь, но в голову вдруг приходит ещё несколько рифм, которые я решаюсь озвучить, потому что они так и просятся с языка. Вдох… Шаг… Чувствуешь, чувствуешь, это кровь на моих руках. Шаг… вдох… Ты думал, что знал меня, но во всём был подвох. Это игра, это кино, Ты говорил мне об этом давно! Это иллюзия, это обман, Ты не любил меня, ты просто был пьян! Это комедия, цирк, карнавал, Знаешь, мой милый, это просто провал! Снова тону, иду я на дно… Но ты поверь… мне уже всё равно…
Я замолкаю на выдохе, цепляясь за микрофон и пытаясь отдышаться. Чувствую себя какой-то выжатой, эмоционально разбитой, опустошенной. Словно бы эти строки стоили мне последних сил и теперь в голове снова пустота.
— А вот это уже лучше, — произносит вдруг Даня, и я вздрагиваю, почувствовав себя застигнутой врасплох. Словно бы я снова пела перед зеркалом, а в комнату зашла мама. Только вместо того, чтобы указать мне на то, что я бездарность, парень улыбается.
— Думаю, мы сможем использовать это на следующем концерте.
— Круто, — выдыхаю я обессиленно, и ко мне подбегает Даша, чтобы обнять и сказать, что это было потрясающе. Ей никогда не стать критиком, но ей это не нужно. Она великолепная художница и добьётся в этом высот.
— Согласен с мелкой, — подмигивает мне вдруг барабанщик, который до этого курил на диване в углу. Я думала, он и не слушал даже. Но Кирилл расплывается в улыбке и подходит ближе, чтобы похлопать меня по плечу. Если бы я не знала его с тех пор, как была ребёнком, этот жест не был бы таким умилительным. Потому что Кир под два метра ростом и больше похож на сурового бородатого дровосека, а его улыбка кажется слегка маньячной. Но на самом деле он безобидный и добродушный, и в прошлом он всегда таскал на репетиции конфетки, чтобы угостить нас с Дашеы, если мы вдруг решим заглянуть.
— Останешься на репетицию? — предлагает Кир, и я оглядываюсь на Даню, чтобы узнать его мнение на этот счёт, но он уже занят написанием очередной песни. Кирилл отмахивается.
— Ты на этого блаженного не смотри, у него своя атмосфера. Лучше, давай, становись за микрофон, мы тебе сейчас что-нибудь наиграем…
Даша ободряюще улыбается мне и уходит на диван, чтобы понаблюдать за репетицией из зрительного зала. Кирилл усаживается за барабаны, в то время как Марк начинает наигрывать какую-то знакомую мелодию на клавишных. Я тут же включаюсь, узнав мотив своей любимой песни.
Синий — небо, Красный — наша любовь. Я искал плацебо, Но ты вернулась из снов.
В этот момент к нам присоединяется Даня, и мы поём уже на два голоса.
Слышишь, я начну всё заново, Я создам всё заново! Из частей, из осколков, похожих на кровь… Оооо, творец! Ты поверь глазам моим, ты поверь словам моим, Ты поверь мольбам моим, ты поверь слезам моим! Полюби меня вновь…
В этот момент я чувствую себя так легко и свободно, словно бы всю жизнь стояла на этой сцене в окружении этих людей и пела эти песни… Мне так не хочется вновь давать себе надежду, но… Может, это место станет тем самым домом, который я так долго искала?
