Foi em 1785, em um verão quente e bonito, que os olhos de Eijirou contemplaram um dos ômegas mais lindos que ele já viu.
Eijirou era um pintor iluminsta da França, que se encontrava nescessitado de inspiração para as pinturas que precisava entregar...
Lancei, agora não dá mais pra mudar o nome da Haydée (pronúncia: Raidei)
EIJIROU NO HUT EIJIROU NO HUT EIJIROU NO HUT ＼(◎o◎)／
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Momento 3- Anos no futuro
Homem desconhecido narrando.
A carruagem balança, enquanto eu olho a paisagem. Ah, Grécia, tão linda, não consigo decidir se é mais ou menos que a Itália, ou Espanha, e áustria, ou minha terra natal França.
— E é assim que serve um chá. — Ouço minha pequena dizer pra boneca de porcelana. — Isso, a senhorita já estudou filosofia? Meu papai me ensina, sabia? Ele diz que é muito importante. Ele fala sobre Sucrate, Aristóles e Plutão, sabia? O Plutão era tão inteligente que virou nome de planeta. — Sorriu, parando de prestar atenção na conversa e olhando a paisagem, o mar azul intenso, os penhascos, o modo como as ondas quebram nas pedras. Vejo alguns homens pescando com os novos barcos.
Espero que a humanidade não evolua mais, sinto que se isso acontecer, meus netos não desfrutarão dessa vista natural e nada poluída que tenho.
A carruagem balança e o diário azul que estava na minha mão cai no chão, nos pés da criança. Ela rapidamente se abaixa e pega, me entregando prestativa.
— Obrigado. — Agradeço e ela sorri.
— Ah, caiu uma folha. — Ela disse, pegando e abrindo. — É poema! Lê pra mim? Eu amo poemas de amor papai, lê fazendo favor? — Ela me pede educada, e eu aceno um sim.
Abro o papel, vendo vários poemas, alguns riscados, o papel tinha manchas também, acho que lágrimas? Bom… tinha várias frases inacabadas, mas tinha um que parecia ser completo e até circulado.
"Vinda em uma noite estrelada Trazendo brilho e dor, por anjos e desgraças levada.
Tal qual uma estrela cadente, trouxe a experiência do amor. Mas tua vida, ao luto, era cedente
Em meu ser, tu sempre brilhará brilho que durou uma só noite Mas nunca apagará."
Parei de ler, sentindo uma dor no coração… aquele poema foi escrito em tanta dor. Sei bem o que escreveu. Porque eu não sabia dessa história?
— Isso é triste… — Ouvi ela dizer. — Não é de amor, é triste.
— É, é triste.— Concordei, percebi uma seta desenhada, indo em direção a mais uma parte. Nesse trecho que deu li, estava escrito ao lado "melhor" e nessa debaixo "particular." Decidi ler em voz baixa.
" Falhos eram seus movimentos Intenso era teu olhar Delicados eram seus resmungos
Mas serena era sua expressão E tua pele, gélida, desprovida de calor congelou as palmas de nossas mãos junto do coração.
