🖤🐍

1 (1995г.)

Память накрывает удушливой волной. Дымом. Смогом. Липким островным туманом с примесью гари и пороха. Рассыпается золой и каменной крошкой, в которых невозможно ничего разобрать.
Том встряхивает головой. Ведёт плечами, привыкая к новому телу. Оболочка монстра трескается, опадая к ногам хлопьями змеиной кожи. Это не страшно. Хаос воспоминаний тоже не страшен. Сознание восстановится. Важно, что он чувствует - цель здесь. То, ради чего стоило бороться, здесь. Магия ощущается из-за спины. Такая знакомая. Будоражащая что-то в расхристанной памяти. Серебряные маски вокруг. Дурацкая картинка варварски шарахает по открытой ране воскресшего сознания. Риддл шипит себе под нос матом, наобум устанавливая щит. Этого только не хватало! Спонтанная легилименция чужих бредней. Впрочем, сейчас важнее разобраться с насущной проблемой. Где-то там. Позади. Он оборачивается к надгробию. Измотанный как трехнедельный инфернал мальчишка практически висит на удерживающей его косе. И смотрит. Смотрит, распахнув обезумевшие глаза цвета смерти. Том почти машинально убирает каменную хватку. Дуэль? Ну да. Видимо дуэль. Что ж ещё может предполагаться? Чёрная мантия ложится ему на плечи. Сырая земля мерзотно холодит ноги от чего память услужливо выстраивает цепочку приютских воспоминаний. Самая необходимая информация после воскрешения. Ага. Нужнее только навоз соплохвоста.
Ярость поднимается багровым туманом откуда-то из солнечного сплетения. Чего он пялится? Чего вытаращился как на гоблина-мецената? Ну простите, что в котлах штаны не выдают!!
- Круцио [Блять]!!
А рефлексы-то сохранились... Бешенство спадает медленно. Хотя это, скорей всего, просто перерыв между волнами. Сознание мальчишки даже простейшим барьером не закрыто. На секунду мелькает мысль, что кому-то в гребаной школе было на руку оставлять соображения горе-избранного безнадёжно очевидными. Правда сейчас не до того. Сейчас бы согреться, пожрать... Кстати, а что мешает?
- Ава...
Губы не разжимаются. Нет. Это не защита. Это чутье. Которое бесчетное количество раз спасало Тёмного Лорда от самых изощренных ловушек. Раз не получается, значит не надо. Не сейчас. Может зачем-то все-таки нужна дуэль?
- Бери палочку.
Мальчишка встаёт. С трудом. Шатаясь из стороны в сторону. Вот-вот рухнет к ногам властелина магической Британии.

[Избранный. Задохлик нахх. Они его кормить получше не пробовали?]

Зелёные омуты затянуты маревом усталости. Запредельной. Магической. Моральной. И тупо бытовой. Такой знакомой, что челюсти сводит. Злоба возвращается, хотя уже не на Поттера. Но кроме него её излить не на кого.
С палочки слетает первое небрежное проклятье. За спиной раздаётся почти привычный, но наполненный совершенно новой интонацией - смесью страха и злорадства - голос Люциуса:
- Вперёд!!
Зелёный шквал врезается в невербальный щит, выставленный свободной рукой. Между остролистовой и тисовой палочками мечутся идиотские картинки, мешая делать хоть что-нибудь. Щит держится тупо на грубой силе. Но в этом у Риддла никогда не было недостатка. Мальчишка в спину не ударит. У него оружие временно непригодно. Да и должен бы соображать, что без щита Тома его снесёт авадами к хренам. Никто не заморочится прикрыть светлого героя от огня.