Lives Intertwined | Sevmione

04. Proposições

Hermione Granger subiu as escadas até chegar à biblioteca de Grimmauld Place. Ela deixou a pesada pilha de pergaminhos cair de seus braços e cair com um tapa na mesa. Ela preferia que as corujas não pudessem encontrá-la aqui, já que era um Segredo Mantido.

A jovem bruxa sacudiu os cachos do rosto enquanto se sentava atrás da mesa.

— Isso é absolutamente louco — ela murmurou, olhando para a montanha de pergaminhos selados pelo Ministério. — Quem poderia querer se casar comigo? Eu conheço tantos bruxos maiores de idade?

Todos eles chegaram ontem à noite ou esta manhã, corujas bicando todas as janelas para chegar até ela. Hermione não queria abri-los e ver alguém pior que Draco Malfoy na linha de assinatura e adiou isso.

Ela não conseguia se imaginar casando com alguém, na verdade. Bem, Rony. Talvez Viktor.

Isso seria uma tolice, repreendia-se ela sempre que se lembrava da distância entre Londres e a Bulgária. Mas uma garota poderia sonhar.

Ela quebrou o primeiro selo, irritada por ter que passar por isso em vez de trabalhar em seu relatório de Transfiguração.

Ela ofegou. Theodore Nott queria se casar com ela? Ele nunca havia dito duas palavras para ela!

Hermione jogou o pedido dele de lado e pegou outro. Vincent L. Crabbe?

Hermione vomitou um pouco na boca. Ela jogou o pedido dele em cima do de Nott e abriu outro.

Gregório Goyle Jr.

— Não, absolutamente não! — ela gritou, feliz por nenhum dos outros gostar da biblioteca tanto quanto ela. Felizmente, ela estava sozinha quando percebeu que todos os pedidos eram iguais - parecia que todos os Comensais da Morte elegíveis a queriam. Cada Comensal da Morte e seus filhos.

Hermione vasculhou a pilha, torcendo e rezando para ter perdido algum.

— Oh! Graças a deus! — O último pedido estava escondido sob o pergaminho de Travers III.

— Por favor, deixe que este seja o único a me salvar! — ela implorou enquanto quebrava o selo de cera. — Por favor, não seja um Comensal da Morte!

Os olhos de Hermione examinaram a página. Ela anotou o pedido. Seu rosto estava tão pálido quanto o pergaminho. Ela não conseguia nem se sentir mal. Ela havia contornado a náusea e entrado direto em choque. Sua mente não conseguia processar, não conseguia compreender por que ele faria uma petição por ela.

Ah, vamos lá, Hermione, sua voz repreendida, parecendo muito com Ron. Você é jovem e não é horrível - esta é a chance de todo velho maluco pegar uma bruxa para colocar em seu braço!

Mas... mas ele é tão horrível! Ele não é um Comensal da Morte, mas não é nenhum santo!

A Grifinório estremeceu. Casar com ele seria pior do que ficar petrificada por um basilisco durante três meses.

Prefiro ficar petrificada por três anos do que me casar com Mundungus Fletcher, ela pensou, segurando o pedido dele nas mãos. Ele é tão velho quanto meu pai...

Seus olhos castanhos se encheram de lágrimas enquanto ela olhava para o pedido odioso amassado em sua mão. Se ao menos ela pudesse conversar com o pai ou a mãe. Não adiantaria nada - na verdade, eles provavelmente começariam a falar sobre quebrar a varinha dela e fugir completamente do mundo bruxo. Mas agora eles estavam na Austrália, a milhares de quilômetros de distância, sem saber que tinham uma filha.

Ela fungou algumas vezes antes de endireitar o monte de pergaminhos. Foi uma tarefa difícil com cada pergaminho ainda tentando se enrolar novamente. Ela congelou quando ouviu a porta se abrir – ela não tinha onde esconder aquela enorme pilha de pedidos.