Nyctophilia | Drarry

[06] A Festa das Casas I

Luzes brilhantes e ofensivas refletiam-se no paralelepípedo molhado em frente ao Três Vassouras. Elas se desvaneciam, se misturavam e mudavam de tons de verde para vermelho, amarelo e azul. Era terrivelmente exagerado e ridiculamente infantil, como Draco sabia que seria, e havia gritos já audíveis na rua, e todos estariam, sem dúvida, bêbados e apertados no lugar, e a música insuportavelmente alta, e Draco realmente deveria voltar para os dormitórios e se juntar a Pansy, que lhe dissera que as festas da Casa eram horríveis e prontamente se recusou a ir.

Ele não foi embora. Em vez disso, passou a mão no cabelo e se aproximou da porta do bar.

Havia um homem magro lá, o tipo de homem que desaparece nas paredes, que passa despercebido por onde quer que vá, e esse mesmo homem foi rápido em barrar a porta quando Draco tentou abri-la.

— Sonserina — respondeu Draco. Sinceramente, era de se esperar que o legado dos Malfoy pelo menos o salvasse de perguntas tolas como essa.

O homem, não impressionado, estreitou os olhos.

— Você não conhece as regras da festa, garoto? Não me diga. Mostre-me.

Sinceramente, era o conceito mais absurdo de festa que Draco já ouvira falar e, se Potter não estivesse do outro lado daquela porta, Draco nunca estaria do lado de cá.

Ele tirou o casaco e arregaçou as mangas de sua camisa de carvão. Em cada antebraço, contorcendo-se e enrolando-se languidamente em torno da pele pálida, havia uma serpente, mágica em linhas pretas, duas línguas bifurcadas sibilando sobre as veias azuis em seus pulsos. Depois de dias obcecado com isso, foi o melhor que ele conseguiu fazer, recusando-se a ser tão extravagante como ouvira dizer que muitas pessoas eram - alguns brincalhões, segundo ele, encantavam seus cabelos com as cores de suas Casas - mas também temendo ser rotulado por Potter como sem imaginação.

— Mantenha as mangas arregaçadas o tempo todo. Nome — disse o homem. Draco respondeu, e com um movimento da varinha do homem a porta se abriu e seu casaco voou para dentro, enrolado firmemente em uma bola. — Encontre-me, diga seu nome, eu lhe devolverei seu casaco no final da noite. Divirta-se, não quebre os copos.

Lá dentro, as luzes eram ainda mais brilhantes. Ele também estava certo quando supôs que o lugar estaria cheio - mal havia um centímetro livre para navegar. A música era uma batida sem palavras, que o incomodava, e ele estava meio decidido a comprar uma dose - ou três - antes de procurar o grupo de Harry, para que pudesse parecer pelo menos um pouco relaxado - ele teria um ataque se alguém o chamasse de nervoso de novo - mas o bar estava lotado demais e ele duvidava que pudesse entrar. Coçando o antebraço ociosamente, com os dedos passando sobre as linhas finas da cobra, ele foi cortando a multidão, na esperança de ver Potter de relance.

Ele não o viu, mas seus olhos pousaram em uma ampla cabine encostada na parede mais distante, toda de couro escuro, onde estavam duas cabeças ruivas e condenáveis. Ele se dirigiu para lá.

Luna foi a primeira a vê-lo quando ele se aproximou da mesa. Seu cabelo estava enrolado firmemente contra a nuca, um corvo fantasmagórico afundando pequenas garras no ombro de seu vestido, mordiscando sua orelha.

— Draco! Você veio.

Os olhos de todos se voltaram para ele. Ele ignorou claramente os de Hermione - ainda não havia se desculpado com ela - e se aproximou ainda mais da mesa arranhada. Já havia um grupo de copos no centro dela.

— Adorável pássaro.

Luna lançou-lhe um sorriso. Ron, que estava na ponta dos assentos, começou a silenciar todos com gestos largos sobre a mesa:

— Apertem-se, pessoal, vamos lá. Aqui, sente-se, companheiro.

Houve uma reorganização do espaço enquanto eles deslizavam pelos couros, empurrando-se uns aos outros com cotoveladas violentas e reclamando sem entusiasmo. Draco sentou-se no espaço recém-formado no canto do sofá. Seu lado esquerdo estava totalmente pressionado contra o de Ron. Ele estava terrivelmente desconfortável e Potter não estava lá.