Qui est Quackity ?

Quackity entre en jeu

Scratch scratch

Wilbur continuait de faire des ratures, assit à son bureau.

Scratch scratch

"L'histoire est écrite par les vainqueurs."

Scratch scratch

"C'est l'indépendance ou la mort. Les femmes sont temporels Tommy , la révolution est immortelle."

Scratch scratch

Scratch scratch

Il continuait de faire d'autant plus de rayures , étouffé par les nombreuses couleurs venant à présent entourer son corps , qu'il soit charnel ou non. Comme s'il ne les voyaient pas , malgré leurs attitudes bruyantes , ses yeux braqués sur lui et leurs bruissements visqueux , il continuait. Concentré. Les yeux rivés sur sa feuille à contrario terne. Blanche aux écritures noires.

Scratch scratch

"Sally..? Sally..! Hey..!! Est-ce que tu vas bien..? Par pitié..Répond moi..!! Dit moi qu'il n'est pas trop tard !"

Pitoyablement , sa voix commençait a vaciller. Il n'avait plus les mots. Serrant dans ses bras celle qui était autrefois si belle. Aujourd'hui ravagée par le passage des mouettes... Seulement le son des vagues. Un élan de nostalgie.

Il secouait la tête.

Wilbur : Non...

Scratch scratch

Wilbur voyait de ses propres yeux , encore fatigué par la fuite et toute la poussière qui avait pourrit leurs poumons étant donné la rapidité a laquelle ils avaient du fuir et courir. Ils n'avaient leurs places nulle part... Il fallait ignorer à quel point ils étaient fatiguer. A quel point leurs jambes étaient faibles à force d'encore et toujours fuir la réalité, que leurs amis hurlaient de douleur pour eux. Les pleurs de Niki... Hanteront à jamais sa personne, ce qu'il en reste , enfouie au plus profond de son âme. L'unes des rares choses encore capables d'être captées par son aura noircis par la haine. La peur , le stress , l'agonie...

Oui. Il avait construit une nation !
Oui. Il avait été un leader aussi incroyable que pitoyable. Oui. C'était un soldat ,et ça rien ne pourra le lui enlever. Et même s'il préférait utiliser la parole plutôt que les armes , il aurait parfaitement su s'en servir. Cela dit ce n'était pas dans ses cordes. Pas dans sa mentalité. Pas dans ses désirs. Loin de ses idéaux, du monde qu'il voulait construire. Ils étaient comme leur nation , son L'Manberg , jeunes... Déterminés et affamés, mais ils ne voulaient pas lacher l'affaire. Aggripés a leurs principes et à leur liberté autant qu'un vautour épris par la famine se rapprochant à un morceau de viande partiellement sec et déjà usé avec le temps , la poussière et le vent. Comme si c'était le plus précieux des cadeaux. Ou presque.

Fundy.

Son enfant , son fils ! Était,  devant ses yeux , en train de détruire sans scrupule la merveilleuse symphonie qu'il avait créer pour le protéger et lui apporter un monde meilleur. Son fils. Sa chair. Son sang. Ses ailes. Son pillier. Sa stabilité mentale. Sa vie.
...En très peu de temps , son cœur fut brisé et vola en éclat autant que ses ailes déplumées qui durent être retirés, arrachées à petit feu.

Scratch scratch

La force. Le pouvoir.
La famille. Le sourire de sa bien aimée.
La naissance de leur enfant.
...
Aucune douleur ne serait regrettable pour permettre à sa plus belle œuvre de prendre vie. De les rendre heureux.