Choices

Capítulo Trinta e Um

Mary não é idiota. Ela sabe que ela não está bem. Entre sua incapacidade de dormir por mais do que algumas horas de cada vez e sua nova paranóia de que ela está sendo constantemente seguida, ela definitivamente está em uma espiral negativa. Ainda assim, sentada no telhado de sua casa de infância soprando fumaça no céu rosa da noite, ela está achando difícil se importar. Bem, na verdade, ela está achando um pouco difícil se importar com qualquer coisa ultimamente.

Está muito frio para isso, mas ela não aguenta mais ficar dentro de casa. Ela se sente presa. Presa no quarto em que cresceu, mais cheia da criança que costumava ser do que da pessoa que é agora. Ela mal se reconhece hoje em dia, mal se lembra de se importar com os garotos cujos pôsteres estão pendurados em suas paredes, ou os nomes de seus bichos de pelúcia ou as garotas que lhe deram as pulseiras da amizade ainda em sua cômoda – descuidadamente tiradas um dia e nunca colocadas de volta.

Ela respira fundo, enchendo os pulmões com toda a fumaça que pode, deixando queimar, segurando até começar a tossir e engasgar. Ela se senta, jogando o cigarro quase acabado na beirada do telhado e deixando as lágrimas escorrerem pelos cantos dos olhos. Ela não chora de verdade, não chora há muito tempo, mas isso é bom, mesmo que não seja a mesma coisa.

Ela o ouve chegando antes de ouvir a janela se abrindo.

"Eu pensei que papai tinha consertado isso?" Damian diz, saindo pela janela como se tivesse sido convidado.

"Ele consertou," Mary acena para a tela da janela que ela tirou e jogou mais abaixo no telhado.

Damian solta um assobio baixo enquanto se acomoda ao lado dela. "Você vai levar uma bronca por isso."

Mary apenas dá de ombros, olhando para o céu que escurece rapidamente. Uma rajada de vento particularmente amarga sopra através deles, esgueirando-se por baixo de seu suéter e através de sua pele.

"Porra", seu irmão sibila, cruzando os braços sobre o peito. "Está frio pra caramba aqui fora."

"Ninguém está impedindo você de voltar para dentro."

Seu irmão solta um bufo. Eles têm a mesma idade, apenas dois anos de diferença – Damian é o irmão mais velho. Eles costumavam ser próximos de outras maneiras também, costumavam ser amigos. Embora toda vez que ela chega em casa fica cada vez mais difícil lembrar disso. Damian está na universidade agora. Mary nunca consegue lembrar qual. Não consegue imaginar que ela mesma vá a uma.

"Quem foi ele, então?" Damian pergunta.

Mary enfia a mão no bolso e tira outro cigarro. Excessivo, mas ela sabe que ele odeia o cheiro e espera que isso o faça voltar para dentro. "Quem era quem?" ela pergunta, acendendo a coisa à moda antiga - com fósforos que ela roubou da cozinha. Ela se acostumou demais a fazer isso com magia.

"O garoto que te deixou de mau humor."

Ela inala, a fumaça arranhando sua garganta ferida. "Não tem nenhum garoto," diz ela em sua expiração, é um insulto, mas não surpreendente, que ele pense que tudo o que ela sente é por causa de algum garoto. Mas então, ela supõe que não há como ele adivinhar qual é o problema real.

É incrivelmente fácil esconder coisas de seus pais sendo nascida trouxa. Apesar de toda a conversa sobre inclusão, Hogwarts nunca esteve particularmente comprometida em se comunicar com as famílias trouxas de seus alunos. Pelo que Mary pode dizer, tudo o que disseram a seus pais sobre seu ataque foi que ela se machucou e se recuperaria rapidamente. Quando seus pais perguntaram a ela sobre isso, ela disse que era uma lesão de Quadribol, apenas a menção da palavra 'Quadribol' fez seus olhos brilharem. Não houve mais perguntas depois disso.