43 - O Fruto

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Gar não mais suportava toda aquela neve, nem os termômetros abaixo de vinte graus negativos

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Gar não mais suportava toda aquela neve, nem os termômetros abaixo de vinte graus negativos. O vento uivava nos galhos nus, uma grande quantidade de neve caiu ao lado da porta num estrondo abafado. Entrou e o ruído diminuiu. Após colocar o casaco no mancebo, suspirou ao iniciar o longo ritual de retirar todas as camadas de roupas. Maldito inverno! Maldito lugar congelado! Maldita noite de seis meses de duração!

Sentia falta de Santa Fé. Aquilo sim que era cidade. Temperatura amena durante todo o ano. Imigrantes de toda parte. Sobrenaturais dos mais diversos reinos. A memória doce de conhecer o amor por primeira e última vez. O que eram dois anos em face da eternidade? Dois anos desde a derrocada de Beatrice e a ruína de Andras.

Conferiu se a torneira da cozinha estava aberta. Da última vez a água congelou no cano ao fechar por distração. E subiu a escada carpetada. Não esperaria o inverno terminar. Precisava de um lugar quente e divertido, estava entediado demais. Brasil, quem sabe? Seria bom ficar perto de Santa Fé. Ou Australia? Oriente Médio não, enjoou. México? Seria divertido visitar outras pirâmides sem ser as egípcias.

Ao entrar no escritório ouviu o ciciar. E as palavras na parede escritas com sangue. Sobre a mesa rústica a naja enrolada ergueu-se com a coroa aberta e diante dela a maçã. Gar sorriu, deleitoso. Pegou a maçã esquivando-se do bote da cobra e leu a frase da parede em voz alta.

— Mas, do fruto da árvore que está no meio do jardim, Deus disse: vós não comereis, nem o tocareis, para que não morrais.

Mordeu a fruta suculenta.

— Ah Bia, assim você me magoa.

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E o Verbo Se Fez Carne  ⚠️Completo⚠️Onde histórias criam vida. Descubra agora