when I c u | Hyunlix [✓]

01: Ajeno a un antiguo hogar

Desde que el amor que dejaste es lo único que tengo, quiero que sepas que, si no puedo estar cerca de ti, me conformaré con tu fantasma. Te extraño más que una vida. Y si no puedes estar a mi lado, tu memoria será mi éxtasis.

La sangre joven cree que siempre hay un mañana.

Miércoles, 21 de Junio.

Cuatro años después de un sueño que se convirtió en una pesadilla, Hyunjin miraba las estrellas pintadas en el techo de su habitación mientras se encogía en su cama y se preguntaba por qué su mente aún lo obligaba a recordar al niño rubio que lo abandonó luego de haberle hecho creer que regresaría.

«No me abandonó», regañó al pensamiento que le molestaba con insistencia, cuyo dueño era el pequeño niño herido que creyó en eso durante mucho tiempo. «No sabemos qué pasó. Él no pudo irse porque sí».

«No sabemos qué pasó», repitió en una burla que erizó a Hyunjin.

Entonces, el silencio se hizo presente.

Suspiró.

En un intento de distraerse, cerró los ojos y navegó en las aguas de su mente con el objetivo de encontrar inspiración para un próximo cuadro, aunque sabía que era en vano: el final de las ideas siempre conducía a la desembocadura del río por la que se negaba a caer.

Temía explorar un lugar al que era llevado con tanta insistencia por su mente, porque sabía que ahí se escondían los recuerdos de un pasado hiriente que no estaba preparado para enfrentar.

No estaba listo para convertir su dolor en el arte del que tantos otros artistas se inspiraban.

Quizás jamás lograría ser uno de ellos de cualquier forma.

Aún así, comenzó a perseguir los nacientes hilos de luz amarilla que encontró debajo de sus pies. Lo guiaron a través de pasillos de agua; frente a paredes llenas de cuadros; ventanas que daban hacia recientes recuerdos; incluso pasó por un jardín de emociones que lo terminó llevando a un estudio inundado por la melodía de un piano.

Hyunjin pensó en la posibilidad de encontrar algo si se atrevía a cruzar la puerta negra que los hilos de luz abrieron para él, pero, al acercarse y oír la desembocadura, retrocedió.

«No aún. Lo siento».

Abrió los ojos cuando la puerta fue cerrada, y contó las mismas treinta y dos estrellas en el techo, con la esperanza de encontrar algo.

«¿Crees que esté bien si te beso?».

«¿Por qué harías eso?».

«Porque quiero hacerlo».

«Pipi», su mente nombró de inmediato. Hyunjin se tragó el nudo naciente del doloroso recuerdo y decidió ignorar el apodo que llevaba años sin nombrar.

«¿Cómo podría llamarte así si no estás aquí para oírlo?».

—Felix —decidió murmurar y se sentó con rapidez sobre la cama. Miró el amanecer a través de la ventana y se preguntó qué tan cerca tenían que estar en ese momento como para ver el mismo cielo—. Te extraño mucho... como los girasoles al sol. —Tocó el vidrio con la punta de sus dedos y suspiró con pesadez—. ¿Regresarías si miento y digo que ya no estoy enamorado de ti?