L'éternité dans tes bras

Courage, fuyons !

Quelques jours s'étaient écoulés depuis le soi-disant décès de Sevy Rogue. Les bannières de deuil avaient été retirées de la Grande Salle et le ciel enchanté était de nouveau visible. La routine revenait régir la vie des élèves petit à petit. Harry et Hermione étaient très agacés par l'attitude enfantine de Sirius Black qui ne pensait qu'à s'amuser en cours, au lieu de faire réviser ses élèves. Hermione regrettait les cours structurés et rigides du Professeur Rogue où au moins elle apprenait quelque chose. Même Harry se surprenait à regretter le bâtard des cachots. Pas pour la personne qu'il était – odieux, injuste et désagréable – mais pour simplement être un élément constant et imperturbable de sa vie, n'ayant rien à faire qu'Harry soit l'Élu ou le Garçon-Qui-A-Survécu.

— J'aurais jamais pensé t'entendre regretter Rogue, Harry ! s'offusqua Ron, outré.

— Je regrette pas Rogue, pas exactement. Enfin, c'est plus compliqué que ça. Sirius exagère. Il chahute plus que les élèves et on n'apprend rien. Demande à Mione ! Il a donné dix points à Neville parce qu'il a trouvé cool la façon dont son chaudron s'est encastré dans le plafond ! Mione dit qu'il y aurait pu avoir des blessés, et elle a raison. Jamais ça serait arrivé avec Rogue.

— Ron, ajouta Hermione. J'adore Sirius, tu le sais, mais donner trente points à Harry parce qu'il a ramassé la plume que Sirius venait de faire exprès de faire tomber devant lui, c'est abuser. Je trouve que c'est plus choquant que le fait que Rogue ne retirait pas de points aux Serpentards quand ils faisaient une bêtise. Et puis, on n'apprend rien. On révise et ceux qui ratent leurs potions ne savent toujours pas pourquoi. Au moins Rogue est capable d'expliquer le pourquoi du comment de la moindre erreur. Il dissèque chaque geste, en hurlant, certes, mais au moins on sait pourquoi on a eu ce résultat. Sirius n'est pas un Maître des Potions, il n'est même pas un professeur possible. Même la Défense Contre les Forces du Mal ne serait pas un poste qu'il pourrait tenir. Il ne pense qu'à faire le clown !

— Moi j'aime bien ses cours ! persista Ron Weasley, têtu.

— Parce que ce n'en sont pas ! conclut Hermione en refermant son livre d'un coup sec.

Hermione remit son bouquin dans son sac et se dirigea vers le château. Ils avaient profité des premiers beaux jours du printemps pour aller réviser au bord du lac. Harry et Ron se levèrent, frottèrent leurs fesses pour retirer toutes traces d'herbe et de sable et la suivirent. Devant la porte menant dans le Hall, Minerva McGonagall les attendait, ou plutôt elle attendait Harry Potter.

— Monsieur Potter, le Directeur souhaite vous voir dans son bureau immédiatement. Le mot de passe est « Dragibus ».

— C'est quoi, « Dragibus » ? demanda Ron intrigué à Hermione.

— Des petits bonbons moldus aux fruits, répondit la jeune brune en soupirant.

— J'arrive tout de suite, Professeur McGonagall, lui confirma Harry.

Il prit congé de ses amis, qui remontèrent vers la Tour de Gryffondor et se dirigea vers le premier étage. Arrivé devant la Gargouille ailée, il lui donna le mot de passe et se laissa paresseusement emporter par la vis magique.

— Entre, mon garçon, fit la voix du vieil homme, lorsqu'Harry se présenta devant la porte du bureau directorial.

Harry réprima un sourire amusé. Ce vieux fou de Dumbledore savait toujours tout ce qui se passait ! Il poussa la porte qui n'était pas vraiment fermée et entra dans le bureau.

— Bonsoir, Professeur Dumbledore, dit poliment Harry. Vous vouliez me voir ?

— Oui. J'ai besoin de toi, Harry. Assieds-toi. Un bonbon au citron ?