THE CURSED LOVE

19. Sanctuaire De La Mort

« Lorsque mes rêves tournaient autour de toi, c'était dans le sanctuaire de la mort que je me réfugier. »

Trigger Warning : Ce chapitre contient de la violence morale, ainsi que tentative de suicide, je demande à toutes personnes sensibles de s'abstenir.

EMRYS

St Andrew's Healthcare, Health Centre
Friday, December 17th
08:29 pm

— Joyeux anniversaire, Emrys. Joyeux anniversaire, joyeux anniversaire ! Diana me caresse l'échine de haut en bas en chantant avec Chris.

— Bon anniversaire ma petite. Il me dit en m'invitant à souffler sur les bougies.

Mon visage pâle est assombri par le fard à paupières noir soigneusement étalé tout autour de mes yeux bleus, créant un contraste saisissant. Je fixe mon gâteau d'anniversaire, blanc de l'extérieur et au chocolat noir à l'intérieur, où les bougies enflammées dansent gracieusement, illuminant la pièce de cette clinique provisoire psychiatrique. Leur lueur vacille. La chaleur des flammes réchauffe mes traits.

Dix jours.

Je prends une longue inspiration, fermant les yeux pour un bref instant, laissant mes pensées s'apaiser. Puis, avec fragilité, je souffle les bougies de mes dix-huit ans.

— Bravo ! applaudissent-ils à l'unisson, mais moi, je reste là, fixant la fumée des bougies qui commence à disparaître peu à peu. Mon visage reste impassible, ne laissant transparaître aucune émotion.

Maigre et tique, les joues creuses, les lèvres presque bleuâtres, dissimulant les cernes sous mes yeux. Je suis la pire version de moi-même. Affaibli par une anémie alarmante selon les médecins, je suis considéré comme folle.

Souris, ne sois pas égoïste avec eux. Ils sont venus jusqu'ici pour toi.

Égoïste. Égoïste.

— Emrys, tu auras nos cadeaux quand tu sortiras de cette clinique psychiatrique, on te le promet, me dit Diana en me caressant les cheveux, évitant soigneusement de regarder les taches basse de sang sur ma blouse.

Cicatrices. Cicatrices.

Meurtrière. Je suis une meurtrière.

— D'accord, dis-je d'une voix cassée, prononçant un mot pour la première fois depuis qu'ils sont venus.

Je ne suis qu'une poupée amochée par un enfant turbulent. Une poupée qu'on ne voudra plus.

Je redresse la tête, sentant les mains de mes deux seuls visiteurs depuis dix jours me caresser le corps. Ils savent que la mort n'est qu'à un pas, qu'il suffirait d'un instant pour que je cède.

Le regard vitreux, je fixe la porte blanche, mon unique lien avec le monde extérieur. Ma chambre, blanche, ruinée, avec une fenêtre barricadée. Plongée dans l'obscurité, éclairée seulement par une petite lampe blanche. Diana chuchote des mots doux, des mots censés me réconforter, mais ils semblent lointains.

Ma mort. Mort. La mort.

— Emrys, parle, continue, me demande Chris en prenant délicatement mon menton entre son pouce et son index, ramenant mon attention vers lui.