Dear fucking Christmas

mercredi 20 décembre 2023

sauvegardé automatiquement à 18 h 51

Je suis passée chez Bridget ce soir. Et bien sûr, ça n'a pas manqué, elle a regardé par-dessus mon épaule comme si elle s'attendait que je sois accompagnée (j'étais seule, Ciarán était parti boire un verre au pub avec Dennis) et elle a fait une grimace mais je crois que quand elle a vu ma tronche, elle a tout de suite capté.

Elle m'a dit : « Entre ma petite » avec un petit sourire savant.

Je pense que dans une autre vie, Bridget était une sorcière, car je me suis vite trouvée avec un Irish coffee et une assiette pleine de biscuits devant moi, à tout lui déballer.

Elle m'a écouté en sirotant son propre Irish coffee, en hochant la tête aux moments importants, sincèrement intéressée.

Et quand j'ai eu terminé, elle ne m'a pas parlé de mon projet de rester en Irlande, ni même de l'évolution de ma relation avec Ciarán. Elle m'a juste demandé : « Alors, il va fêter Noël avec toi et sa famille, du coup ? »

J'ai haussé les épaules, car Ciarán et moi n'en avons pas reparlé et que vu ses difficultés sur le sujet, je me vois mal le mettre devant le fait accompli.

Mais je mentirais si je prétendais que ça ne me pèse pas, et je n'aime pas cette sensation. J'ai le sentiment d'être hypocrite, car qui suis-je pour le pousser à faire Noël avec sa famille alors que j'ai fui la mienne ?

Sauf que moi, ce n'est pas les fêtes que je fuis, mais l'absence de ma grand-mère.

D'un autre côté, Ciarán fuit sa crainte de perdre sa famille.

Quel beau couple de lâches nous formons. (Mais au moins, nous sommes un couple gniiiii. 🥰 Je suis tellement HEUREUSE !)

« Alors ? Tu vas faire quoi ? » a relancé Bridget.

Sorcière. Je suis sûre qu'elle peut lire dans les pensées. Y a des légendes de fou furieux sur la magie en Irlande, je suis sûre qu'elle a un héritage un peu louche pour être aussi perspicace.

OMG

Ou alors, Bridget est mère Noël !

Bridget Noël.

Ça sonne bien, en plus. Et je ne connais pas son nom de famille. C'est vrai qu'elle porte souvent du rouge... et elle a les cheveux blancs !

Oh, mon dieu, j'espère que Bridget n'est pas mère Noël. Car son mari est mort. Je ne peux pas vivre dans un monde où le père Noël est mort.

Mais qu'est-ce que je raconte ? Le père Noël n'existe pas !

C'est le whiskey qui me monte à la tête.

BREF.

J'ai dit à Bridget que je ne comptais rien faire du tout, mais elle avait pas l'air contente de ma réponse. Elle a claqué la langue contre son palais et ensuite m'a ordonné de sortir ma pelote de laine comme un sergent.

Pas commode, la Bridget, mais j'avoue que sa petite attitude autoritaire m'a fait sourire... et m'a aussi mise mal à l'aise, car maintenant, je n'arrête pas de repenser à sa question.

« Tu vas faire quoi ? »

Qu'est-ce que je peux bien faire ? Je ne vais pas forcer Ciarán. Il ne me forcerait pas.

sauvegardé automatiquement à 22 h 9

Ciarán est rentré et lui aussi, il avait l'air bien joyeux. Et dire qu'on est que mercredi, on sent que les vacances approchent !