Otra generación a la mierda,
Ilusiones disueltas,
Los niños odian a sus padres,
Los padres quieren ser niños,
Amores olvidados al ritmo
De la hemorragia interna constante,
Gentes luchando por himnos
Nacidos de la propia sangre.
Todos presos del suicidio colectivo
Al que estamos condenados,
Puede que el patrimonio sea selectivo,
Pero a la muerte estamos atados.
Chicos tristes en el instituto,
Lo pasan mal, viven confusos,
Nadie les enseñó lo que es el alma,
Tal vez la poesía está aislada
Y no será libre hasta el fin de los tiempos,
El fin de los tiempos, la poesía nacida del cuerpo muerto,
¿Será el infierno tan negativo?
O ¿Será el lugar dónde el humano no vive cautivo?
Los mismos puñales que te asesinan
Son los que asistieron a tu parto,
Naciste sin anestesia
Y morirás harto.
Hablemos del suicidio colectivo al que estamos caminando.
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Quemando Iglesias
PoesíaAlgunas realidades no son visibles para nosotros, tal vez son obra de algún Dios, ya sea maligno o el origen de nuestra felicidad, en caso de ser un cabrón, debemos quemar su templo, pues no hay mayor dolor que no saber el lugar del que provienen to...
