Стоя в поликлинике ни свет, ни заря, единственное что хотелось - это снова оказаться в теплой мягкой постели и уйти в царство Морфея, желательно на весь день. Но дела не ждут, поэтому я мирно ожидала своей очереди в кабинет сбора анализов крови.
– Орлова Анна Павловна, - проговорила я, заходя в процедурный кабинет.
– Садитесь, поднимите кофту до плеча, - говорит докторша, и я повинуюсь.
Пытаясь собрать у меня кровь, она исколола мне всю руку, так и не нащупав вены.
– Так, давай ка другую руку, - наконец говорит она, и я заворачиваю свою кофту на другой руке.
Женщина принимается щупать мои вены и останавливает взгляд на шрамах в области запястья. Она поднимает свой взгляд на меня, но я не подаю вида, и не нервничаю - мало ли, откуда могут появится эти шрамы.
Спустя пять минут моих мучений, она наконец собирает необходимое количество крови и отпускает меня с этого душноватого кабинета.
Выйдя на улицу, раздумываю над тем, что мне теперь делать. Вижу ближайший к поликлинике магазин, захожу в него и беру в руки бутылку красного вина. Подходя к кассе, продавщица осматривает меня с головы до ног и ухмыляется:
– Паспорт есть? - спрашивает она, и я щелкаю языком.
– С собой нет. Мне есть восемнадцать, - вру я, но видимо мой возраст выдает меня лучше.
– Нет паспорта - нет товара, - говорит она, и забирает бутылку.
Фыркаю и выхожу обратно на улицу. Подумываю купить торт, вместо алкоголя, но кажется, это не подходящий случай к чаепитию.
– Эй, держи, - раздается сзади меня чей-то мужской голос. Оборачиваюсь и вижу знакомое лицо, где-то я его точно видела. Он протягивает мне ту самую бутылку вина, и я беру её в свои руки.
– Спасибо...Эм...- пытаюсь припомнить его имя, но кажется я его и не знала.
– Кирилл, - улыбается он, и я вспоминаю, что он был в компании тем вечером, когда Глеб огорошил меня своей правдой.
– Да, точно, Кирилл, - я слегка улыбаюсь, и кладу бутылку в портфель.
Парень стоит рядом и указывает пальцем на припаркованный рядом автомобиль.
– Тебя подвезти куда-то? - дружелюбно спрашивает он. Смотрю на время - до автобуса ещё около двадцати минут, и конечно будет быстрее доехать на машине.
– Если тебе не трудно, - киваю я и Кирилл ведет меня в свою машину.
В салоне пахнет автомобильными ароматизаторами вкуса шоколада. Парень включает какие-то треки, немного приглушая звук, и заводит двигатель.
– Намечается какая-то вечеринка? - смеется парень, намекая на бутылку в моем портфеле.
– С одной бутылкой? - смеюсь я в ответ, хотя прекрасно понимаю, что одной этой бутылки хватит, чтобы я напилась до беспамятства.
– Верно, маловато для тусы, - соглашается Кирилл, и останавливается на светофоре, – Куда едем то?
Ищу в телефоне адрес, и показываю место на карте.
– В этот дом, - проговариваю я, и Кирилл переводит взгляд с телефона на меня.
– Там же...Викторов живет? - уверенно, я бы даже сказала утверждающе, спрашивает парень.
– В этом доме ещё куча сотни жильцов, - усмехаюсь я. Кирилл кивает, и продолжает путь, чуть увеличив громкость музыки.
Наконец заезжаем во двор нужной многоэтажки. Кирилл останавливает машину, я его благодарю за помощь, и тот говорит что-то на подобии «обращайся, всегда рад». Выхожу из машины, и в поле моего зрения попадает черный, только что припаркованный, автомобиль. Почти одновременно со мной, из черного автомобиля выходит Глеб и наши взгляды встречаются. На его лице виднеется сначала удивление, затем беспокойство и наконец...злость. Закрываю дверь машины, и вижу как Глеб переводит свой взор на Кирилла. Прохожу к подъезду, но меня окликает хрипловатый прокуренный голос.
– Ты теперь значит с Киром катаешься? - его голос немного дрожит, словно он пытается максимально контролировать свои эмоции.
– А тебе то что? - поворачиваясь в его сторону, спрашиваю я.
На Глебе мешковатая большая кофта, капюшон надет на голову, закрывая почти все его кучеряшки, руки в карманах.
– Ты знаешь что. Может поговорим? Ещё раз... - с надеждой спрашивает он, садясь на лавочку у подъезда. Шарит по карманам и достает пачку сигарет.
– Глеб, ну сколько можно? Я же уже сказала...между нами всё, - проговариваю я. Спокойно. Сил ругаться уже просто нет.
Парень зажимает в зубах сигарету, и пытается найти зажигалку.
– Ты сюда чего приехала? - прикуривая, спрашивает Викторов.
– Зачем я могу сюда приехать? - вздыхаю я, и сажусь рядом с Глебом. От него исходит его древесный парфюм, который мне так нравится, что я готова вцепиться ему в кофту и буквально занюхать вещь до дыр.
– К Лене? Конечно, к подружке, - улыбается он и я поглядываю на его красивую белоснежную улыбку.
– Они с Деном вместе, ты знаешь? - спрашиваю я, и Глеб давится дымом от сигарет.
– Первый раз слышу. Я давно ни с кем не общался из компании, - признается он, слегка откашлявшись.
– Ну вот я вчера вспылила немного, узнав об этой чудесной информации. Хочу извинится перед Леной, не красиво получилось, - объясняю я, и приоткрыв портфель, показываю горлышко бутылки вина.
Парень удивленно смотрит на меня, а после вновь затягивается никотином.
— Малышка стала выпивать? - сладко произносит он. При слове «малышка» по моему телу проносится табун мурашек.
– Думаю, это легкий способ наладить отношения, - смеюсь я.
– Правда? - заглядывая в глаза, спрашивает Викторов, – Буду знать.
Когда Глеб докуривает сигарету и кидает окурок в мусорку, он вновь запихивает руки в карманы и встав, смотрит на меня сверху вниз. Он выглядит сильно уставшим, немного взвинченным.
Я вижу как он волнуется при виде меня, вижу как изредка дрожат его руки, когда мы находимся в близости друг от друга.
Встаю и подхожу к нему, а затем обвиваю руками его торс, прижимаясь щекой к его кофте. Он теряется, но после обнимает меня в ответ, и делает такой глубокий вдох, будто он последний в его жизни.
Не знаю, что движет мной в этот момент, но сердцу не прикажешь. Я так обижена на него, но я так сильно люблю, что быть рядом с ним и не касаться его - это подобно аду.
– Ты...зайдешь ко мне после Лены? - спрашивает он, не выпуская меня из объятий. Думаю о том, когда это он начал запинаться через каждое слово.
– Я подумаю, ладно? - улыбаюсь я, и хоть не хотя, но отстраняюсь от него и направляюсь в подъезд, поднимаясь на этаж к квартире подруги.
