Mis líneas posibles se inventaron una vez, ¿para qué sirven las historias que no tienen emoción?
Los días en los que parezco ser feliz
me asustan,
a cambio nunca el precio es justo.
Te contaré de las monedas
las que aposté todas,
mordieron mis manos.
He escrito de sus muertes,
pero de las mías,
no he dejado una palabra.
Una vez la nada hizo
la lluvia,
dejándola caer, como si fuese yo.
El día del descanso
no llega,
me enseñó a nadar
con un manto de
incredulidad.
Quisiera ver mi pecho
abrir como una vagina que pare
dejando nacer mi corazón
para morir
como un niño
que jamás llegó a ser niño.
Voltearlo todo,
al abrir los ojos, un sueño
al dormir, el presente
donde todo es como quiero.
Sólo he conocido
una cosa imposible
y es la única
que quiero tocar
soy un necio.
Dalí del Exilio
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El habitante
PoetryColección de poesía con una mezcla de romanticismo, oscuridad, pasión y melancolía, algunos matices alegres se escapan, todo depende del habitante que ese día esté presente en mi mente llena de habitaciones, muchas de ellas, inexploradas. El habitan...
