-» Entre neblina e desejo / Satosugu

· Prologue

Satoru Gojo.

— Calvin! — grito, do fundo dos pulmões até minha garganta arranhar e doer. Como das outras vezes, não recebo resposta
alguma da escuridão à minha frente. — Porra, Calvin…

Não consigo mais andar – ou melhor, mancar. Me apoio na parede de pedra fria ao meu lado e lentamente me arrasto em
direção ao chão. Grunho baixinho e descanso a tocha no solo, próximo ao meu pé. Mordo a língua e dou uma boa olhada no corte em minha coxa. O sangramento reduziu, mas até agora não estancou. É um ferimento longo e profundo, mas se tivesse atingido alguma artéria importante, eu já teria morrido. Dói. Dói para um caralho. Dói apenas de olhar para a ferida aberta.

Contraio os lábios. Merda. Preciso fazer alguma coisa. Olho ao redor em meio ao breu profundo e assustador do subsolo da Masters. Qual decisão em minha vida me levou até este exato momento? Que curva tomei que me fez acabar com um maldito rasgo na coxa no meio de um manto de escuridão quase absoluto enquanto busco pelo meu irmão?

Consigo pensar em várias respostas diferentes desde que cheguei nesta escola; todas fariam muito sentido, mas nenhuma
seria correta de verdade. A decisão que me trouxe até este momento não foi minha, foi do meu pai, quando decidiu internar
os dois filhos neste inferno. Como ele pôde fazer isso comigo? Com a gente? Por que nos abandonou desse jeito?

Meus olhos ardem; as lágrimas de mágoa se misturam às de dor e borram minha visão prejudicada pela falta de luz ao redor.
Se a maldita tocha apagar, então estarei fodido. Inspiro fundo, tentando me recompor. Preciso seguir em frente. Preciso encontrar meu irmão. Se nosso pai não vai nos ajudar, então Calvin só pode contar comigo.

Seguro a barra da camisa e rasgo um pedaço do tecido. O som das fibras se rompendo preenche o corredor até então
mortalmente silencioso – à exceção do crepitar sutil da tocha.

Quando consigo uma porção suficiente, enrolo-a ao redor da coxa e faço um nó.

— Ah! — Não consigo conter o grito quando sinto a pressão sobre o corte. É como ter aquela adaga enfiada na minha carne de
novo. — Merda, merda, merda… — Respiro algumas vezes até a sensação excruciante se atenuar. — Vamos lá, seu filho da puta
desgraçado.

Guardo a faca, apanho a tocha do chão, tateio a parede outra vez e me ergo. Sigo mancando em direção à escuridão. Não dou dez passos até alcançar o que parece ser uma sala de tortura.

Estou no caminho certo.