ONE MINUTE: "The Return Of The Legends" (Завершено)

Глава 21

7:00

В "Найт-Ньюс" во всю кипела жизнь, хотя, по графику, работа начинается аж с 9:00 (а по факту в офисе нужно быть как минимум к без двадцати минут указанного времени) - у начальства произошел форс мажор.
В кое том веке, это словосочетание означает не что-то плохое, а, наоборот, хорошее.
В данном случае - даже нечто грандиозное.
Иначе зачем главному редактору и директору (по совместительству) понадобилось созывать всех настолько рано?
Снаружи неприметного здания, которое всячески пытались облагородить посредством ремонта и огромной, светящейся по ночам и сейчас - ранним утром - вывески, гласящей название газеты, которую выпускала организация занявшая это самое строение.
- Кларк, статью о мошенничестве со страховыми выплатами - на первую полосу! - кричал мужчина в сероватой рубашке, коричневых брюках с подтяжками, черных туфлях и таком же галстуке.
Он начинал лысеть, из-за чего стрижка седых волос была максимально короткий.
Лицо чуть вытянутое, с "твёрдыми" и угловатыми чертами, как у камней на острове Пасхи...
- Хорошо, мистер Робертсон.. - соглашался паренёк лет двадцати пяти, с черными волосами, в очках и неприметном костюме.
Он уже собрался убегать из кабинета, как вдруг мужчина, сидящий за столом и что-то перелистывая в своем ноутбуке, рядом с которым были несколько баночек с лекарствами, его остановил.
- КЛААААРК!
- Да сэр? - обернулся и посмотрел на начальство.
- Статью о нелегальном выпуске заключённых из Оратоджа на первую, страховку отодвинь!
- Понял.
На этом, молодой человек покинул помещение окончательно.
За открывшейся дверью стало видно, как куча людей суетится меж своих рабочих мест, что-то друг другу передавая, о чем то разговаривая, даже споря.
Иногда дело доходило до конфликта: бились офисные клерки используя скрутку из бумаги.
Кто-то пихался руками, пытаясь освободить себе пространство до принтера.
Не исключено, что где-то, сокрыто во всей этой толпе, кого-то по настоящему били.
Может быть даже ногами...
Благо, дверь закрылась самостоятельно, избавив главного редактора от наблюдения за хаосом.
В миг стало тихо.
Хотя шум всё равно просачивался через дверь - теперь этого было значительно меньше.
Поднявшись из-за стола, редактор прошел к кофеварке, включил её.
Потирая глаза уставшей от постоянной работы за клавиатурой рукой, он думал над тем объемом информации, который поступил ему прошлым днём.
Это был не иначе как клондайк, который мог бы позволить агентству встрепенуть всё медийное поле.
Да что там встрепенуть... Взорвать его! Разорвать на части, на молекулы, атомы!
Единственное - не указан источник...
Но это и неважно, боже. Столько лет работы, сколько репутации у Найт-Ньюсь скопилось.
Это, считай, уже народная газета! Ну, для тех, кто живёт в Дарк Тауне, конечно же...
А кому этого недостаточно - пусть попробует опровергнуть данные, прошедшие экспертизу на редактирование.
Фотографии, видео, записи разговоров.
Прямо сейчас весь офис разрывается, чтобы успеть изучить их на подлинность, а после, если это окажется по настоящему правдой - первыми пустить в тираж.
Для него же, кстати, сейчас трудился тот самый, молодой человек.. Робертсон волновался на тот счёт, что информация может быть не только у него, но и, потенциально, у конкурентов.
В конце концов - никакого договора о конфиденциальности и, скажем так, "эксклюзивности", не было.
Следовательно, необходимо справедливо рассчитывать на наличие этих данных и у остальных.
Кофе вскипел.
Подставив кружку, директор налил себе напиток, вернулся за стол, поставил на него посуду.
После непродолжительного "клацанья" за компьютером - он хотел было взять кружку снова и отпить, однако в момент когда та оказалась в руке - стол содрогнулся от мощной вибрации стационарного телефона.
Пространство содрогнулось вместе с ним, но уже от звука.
Кофе пролился на стол, пусть и немножко...
- У вас давление, мистер Робертсон. Ваша жена попросила, чтобы вы не горячились. - раздался строгий, молодой, женский голос.
Злобно оглянувшись мужчина уставился на прозрачную, стеклянную стену, за которой в метре сидела за столом леди.
Видимо, та самая...
- Скажите моей жене!... - он осекся, стиснул зубы, выдохнул, нажал пальцем кнопку на телефоне и продолжил, но уже мягко - Спас-сибо...
На какое-то время стало спокойно.
В попытке всё таки выпить кофе, редактора снова отвлекли.
На этот раз - пролилось больше, напитка осталось на пол кружки...
- Примите таблетки. - потребовал тот же голос.
Вздохнув, мужчина потянулся к одной пачке, но его остановили:
- Не эти.
От столь мощного "удара" несколько таблеток вылетели из своего "жилища".
Потянувшись к другой банке - процесс повторился..
- Не эти.
Уже откровенно переживая, Робертсон посмотрел на третью колбу и, переведя взгляд на свою секретаршу, жестом попросил подтвердить: то это, или нет.
Та кивнула.
Улыбнувшись, он взял лекарство.
В эту секунду раздался роковой, уже четвертый по счету "удар"..
- Запейте как следует.
Вид у директора оказался обречённый.
Таблетки от давления были и тут, и там: на плечах, на штанах, некоторые попали в нагрудный карман рубашки.
- спасибо.. - тихонько, видимо уже совсем потеряв остатки своей нервной системы, поблагодарил он, а после взглянул на экран ноутбука.
За всеми этими боевыми действиями главный редактор каким-то образом нажал клавиши, из-за чего на экране компьютера открылась папка "H.I.M.E.R.A. Industries".
Рука в миг нащупала телефон, введя в него несколько цифр, а после, дождавшись как поднимут трубку, прокричал:
- КЛАРК, НА ПЕРВУЮ, НА ВСЮ СТРАНИЦУ!!!