Visualisez un amour de jeunesse inoubliable, celui qui vous marque à vie. Elle capture votre attention en un seul regard et, au lieu de tomber amoureux, vous êtes enchaîné par la violence de vos sentiments.
Imaginez maintenant, que vous passiez à c...
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Qui se rappelle la pub de Paic liquide vaisselle ?
Quand il n'yen a plus, il y en a encore.
Eh bien Marc et Bruna c'est la même chose.
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Bruna
"Écrire, c'est ranger le bordel que l'on a dans la tête."
Anonyme
J'ai passé la nuit à rêver de mon prochain roman.
C'est comme cela que mon cerveau fonctionne, les idées affluent à vitesse grand V, je les jette en semblant d'organisation sur des cahiers, mes synapses se connectent quand je dors et baboum, un manuscrit.
Ouais, je vous vois venir. Gniagniagni, gniagniagnia c'est tellement simple.
Mais ne soyez pas comme ça, vils lecteurs de peu de foi. J'ai vécu quarante ans de frustrations, quatre décennies à freiner ce potentiel, mon imagination n'a plus aucune limite.
J'avoue que cette future histoire n'aura rien à voir avec les précédentes, la faute aux évènements de la veille. Merci aux Corléones et G.I Joe d'avoir réveillé mon esprit. Depuis mon dernier roman ça stagnait. En même temps écrire trois livres en un an ça épuise.
Mais là, c'est de la folie, j'ai tant d'idées que je vais me retrouver à court de cahiers. Il faut que je fasse le plein quand on rentre. Quelle aubaine d'avoir déniché ce magnifique carnet à fourrure rose, il y a deux jours pendant une courte escale, trouvaille qui nous a valu presque une prise de bec.
— Mon Cœur, regarde ce que j'ai trouvé, lui dis-je toute guillerette, bon Ok, complètement excitée.
Il me jette un œil, d'un air blasé, alors qu'il est en train de se relever après avoir attrapé une bouteille d'eau dans le bas du frigo de la petite boutique de la station service où l'on s'est arrêtés pour faire le plein de nourriture et recharger la batterie de notre Tesla.
— C'est quoi encore ?
— Un carnet Barbie, regarde, il est tout doux.
— Bébé, on avait dit juste de quoi grignoter dans la voiture.
— Oui, mais il est trop beau et tout doux, touche.
— T'es chiante. T'avais promis. Ni cahier, ni stylo, ni écriture. Bébé, j'ai passé l'année à vivre avec un fantôme obsédé par ses histoires.
— T'abuse pas un peu là ?
Il dévie ses yeux sur moi, relève le sourcil, l'air de dire " vas-y B, prouve-moi le contraire". Il vient de me mettre au tapis, parce qu'il a raison. Je suis cloisonnée dans mon monde quand j'écris.
