" Un amor inesperado "

Capítulo 18 : Seis meses para una irlandesa

Seis largos meses y eso todavía no pudo preparar a Penélope para volver a escuchar esa voz.  

   —Pen —el sonido de su nombre llegó a sus oídos y levantó la vista para ver quién había dicho su nombre.

   El tiempo se detuvo. Esos ojos. Oscuros y, sin embargo, reconfortantes como leche tibia en una noche fría. ¡Esos ojos! Atormentaban cada momento de vigilia, cada hora de cada día, hasta que Penélope quiso gritar de tormento emocional. No importaba lo que hiciera, nada podría borrar el recuerdo de su esposo, ahora ex esposo... o eso creía ella.

   Penélope se sintió como si acabara de saltar a un agujero y las paredes se cerraran a su alrededor. Pero todo era un sueño, ¿no? Tenía que serlo. Había tenido muchos sueños como este antes, donde Anthony Bridgerton estaba sentado en la taberna en la que ella trabajaba mientras ella servía a otros, aunque en todas sus fantasías nunca soñó que Eloise también estaría allí.

   El día que Penélope se fue hace tantos meses fue el día más difícil de su vida. Las lágrimas de Anthony y sus súplicas para que se quedara quieta la perseguían, los abrazos y las palabras de aliento de Eloise la reconfortaban, la tranquilidad de Ben y su estudio del lugar al que ir eran muy apreciados. Penélope dejó una carta para su madre y Violet porque Violet era más una madre para ella que la que la había engendrado.

   Le dolía pensar que se había ido sin despedirse de Violet en persona, pero... tal vez algún día regresaría y arreglaría las cosas, pero eso sería en un futuro lejano . Penélope no podía lidiar con la idea de regresar pronto. No mientras su amor por Anthony todavía le quemara el corazón roto.

   Cuando Penélope compró su viaje a Irlanda, sabía –gracias a los amplios estudios de Benedict– que allí estaría a salvo y que estaría bien situada, lejos de todas las cosas malas a las que se sentía atada aquí. Nadie sabía nada de Lady Whistledown en Irlanda, así que nadie tenía ningún reparo con su seudónimo . Era casi como si todos los lazos se hubieran soltado y Pen fuera la que finalmente pudiera sostener el cuchillo, en sentido figurado.

   El día que llegó a las costas de Irlanda, Penélope se alegró porque el océano no había sido amable con ella. Descubrió que no era una marinera. El mareo era mortal y Pen había caído presa de esas horribles trampas. Cada balanceo y rebote del barco la arrastraba a ella y a su estómago a un viaje infernal. Lo único que la aliviaba era escribirle a Eloise en su diario. La idea de que su mejor amiga pudiera experimentar esos viajes, la emoción de la aventura, la emoción de ver nuevos lugares la hacían feliz por dentro... bueno, excepto por los vómitos y los dolores de cabeza por el mareo, por supuesto. Cuando finalmente llegaron a tierra, Pen se alegró y quiso besar la hierba cubierta de rocío, rezando para que el balanceo se detuviera. Nada la había hecho llorar de alegría, excepto ese momento de alegría.

   —No tienes piernas para la tierra, ¿eh? —se rió un marinero, ayudando a Pen a bajar a salvo por la cubierta. Ella sonrió lo mejor que pudo, tratando de retener la poca comida que había ingerido.

   ¡Penélope deseaba no volver a subirse a otro barco nunca más!

   —Ney, parece que nunca hubiera viajado antes —dijo Pen y se rió avergonzada, y tuvo el suficiente sentido común para adoptar su acento irlandés. El mismo que la había ayudado a mantener en secreto sus publicaciones de Whistledown. Porque si no hubiera fingido ser la criada irlandesa, nunca habría podido pasar desapercibida por las calles, lo que significa que nunca habría podido dominar dicho acento, por lo que encajaría perfectamente con los lugareños.

   Ahora funcionaba a la perfección y nadie parecía saberlo.

   —Volverán pronto, muchacha —dijo, tocándose el sombrero y alejándose.