Greenlight

Chapitre 28.

Bien avant eux, il était là, et bien après eux, il restera.
Pendant la semaine, les couloirs sont silencieux, les fenêtres closes et les rideaux tirés, et les pièces ternes et sombres, à l'exception des sols polis. Pas un éclat de rire, pas une mémoire d'une chanson passée, pas même un souvenir d'un sourire du week-end précédent.

C'est l'incarnation même de la nature morte, l'essence d'une chose figée dans le temps.
Une bête dormante, attendant d'être éveillée.

Mais alors minuit sonne le samedi, et tel un automate bien réglé, les préparatifs débutent dans la seconde, et aucune dépense n'est épargnée pour que le grand Manoir Malfoy reprenne vie.
Les morts figés dans les tableaux s'avancent pour observer le spectacle tandis que des draps blancs sont arrachés des meubles et des antiquités remplaçables, murmurant à voix basse : honte, honte, honte. Les portes sont verrouillées dans une tentative vaine de tenir à distance les curieux et les ivrognes, tandis que d'autres sont grandes ouvertes pour exposer la grande fortune et les richesses de la famille Malfoy.

Là où il se dressait autrefois comme un reflet de tradition et d'exclusivité, ce nouvel âge doré de débauche, de désir et de convoitise exige réparation pour tout ce qui a été perdu et volé par ceux qui vivaient entre ces murs. Bien que leurs vies soient emplies d'une abondance excessive et opulente, sous un fragile vernis de prospérité et de liberté, nul ne sait mieux qu'eux ce que signifie véritablement la vie après la guerre : memento mori.

Ainsi, un par un, ils arriveront, tels des insectes rampant hors de monticules de terre, pour tout observer. Déchirer les murs, arracher les dents et les os de ce domaine, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien à offrir à ceux qui entrent, et pourtant, ils exigeront encore davantage.

Et le Manoir donnera, toujours.
Il a résisté à la prison du temps et aux générations de contraintes—alors qu'est-ce que cette brève et éphémère offrande de plaisir terrestre face à tout cela ?

Cependant, seuls ceux qui arrivent avec un œil avisé verront véritablement son cœur battant les appeler doucement, disant : « Viens, laisse-moi te raconter une histoire. »

Car il n'y a qu'une seule leçon à apprendre : le temps passera, tout cela disparaîtra, et pourtant, moi, je resterai.

***

Le temps passe en un clin d'œil.
Un instant, Hermione se tient à l'arrière du Riviera D'or, la tête de Malfoy inclinée vers elle, leurs souffles chauds se mêlant et se fondant l'un dans l'autre, et l'instant d'après, c'est dimanche et elle est assise dans son bureau silencieux au Ministère, seule.

Ses yeux se posent sur l'horloge qui égrène les secondes sur son mur.
12 h 01.

Elle détourne le regard vers la pile de dossiers marron qui attendent patiemment sur son bureau.
Personne ne travaille au Ministère un dimanche.
Hermione elle-même vient rarement, préférant travailler depuis le confort de sa cuisine.

Mais elle pensait que ce serait plus facile ainsi, que la tentation serait moins présente.
Elle avait tort.

Ses doigts s'activent nerveusement, pelant la peau autour de son pouce, ses dents mordillant le coin de sa bouche.
Elle ferme brièvement les yeux—

La main de Malfoy enroulée autour de son poignet, son pouce caressant la peau douce. Ses lèvres, rose pâle, comme les résidus d'un coucher de soleil sur les cerisiers, à moins d'un centimètre des siennes.
Je veux ça, Granger.

—et les rouvre brutalement.

Un frisson parcourt sa peau, et Hermione passe une main sur son bras pour effacer les chair de poule avant de frotter inconsciemment son poignet. Elle secoue la tête dans une tentative maladroite de chasser sa voix et attrape le dossier tout en haut de la pile, se remettant au travail.