Greenlight

Chapitre 25.

La Grande-Bretagne Sorcière

« Tu dois respirer, Hermione. »

L'ampoule fluorescente rouge clignote au-dessus du miroir, émettant un bourdonnement incessant qui résonne dans ses oreilles.

Des éclats de rire s'infiltrent par les fissures de la porte, résonnant dans le sol et contre les murs, devenant de plus en plus forts, plus forts, encore plus forts.

La femme dans le miroir a le teint livide et des yeux enfoncés. Son image se brouille jusqu'à ce qu'elle ne soit plus reconnaissable, jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'une tache floue sur le verre, sans nom, n'appartenant à personne.

Une main sur sa poitrine, l'autre serrant son ventre, ses ongles s'enfonçant dans sa peau. Ses poumons se sont fanés comme une rose morte exposée trop longtemps au soleil, et ses côtes sont brisées en de petits fragments comme une assiette fracassée. Il n'y a pas d'air dans la pièce, pas d'oxygène, et si elle n'inspire pas, elle va sûrement mourir.

« Allez... respire. »

Une voix rauque, des mots qui meurent à moitié dans sa gorge, et l'autre moitié sur le bout de sa langue.

Le sol tremble, et les murs vont s'effondrer sous la force du séisme, mais Hermione s'accroche au lavabo et réalise que c'est elle qui tremble. Ses dents claquent avec une telle force que sa mâchoire lui fait mal. Elle pense que peut-être elles vont toutes tomber. Une à une, les dents se détacheront de sa bouche comme des billes lâches et tomberont dans le lavabo, disparaissant dans le drain.

Elle baisse la tête, haletant, essayant juste de respirer.

Elle va mourir si elle ne respire pas.

Elle va mourir si—

« Qu'est-ce qui te prends si longtemps ? » Des poings qui martèlent la porte. « J'ai besoin des toilettes ! »q

Hermione ouvre le robinet et le tourne jusqu'à ce que l'eau soit glaciale. Elle met ses mains en coupe sous le jet et s'arrête, oubliant momentanément ce qu'elle doit faire ensuite.

Que fait-elle ici ?

Un autre coup sur la porte, et Hermione sursaute, son épaule percutant le mur.

« Va ailleurs, d'accord ? Ce n'est pas un fichu hôtel ! »

Elle inspire brusquement, sa poitrine brûlant alors que ses poumons parviennent enfin à aspirer de l'air.

Rapidement, elle se rince la bouche avant de tamponner ses mains mouillées sur ses joues et son front.

Elle relève à nouveau la tête vers le miroir.

Des boucles héritées de sa mère. Des yeux marron de son père. Des taches de rousseur d'un mois passé sous le soleil.

Cette femme, c'est elle.

Ça, c'est moi, se dit-elle.

Hermione recule, se détourne avant de pouvoir s'attarder davantage sur son reflet. Elle ouvre la porte.

« Merlin, il était temps ! » s'écrie la sorcière en lui lançant un regard noir. « Qu'est-ce que tu faisais, au juste—oh, Hermione, c'est toi. »

« Désolée », murmure Hermione, baissant la tête en sortant des toilettes et en se glissant dans le couloir. Le bruit pénètre l'espace ombragé, une musique qu'elle ne reconnaît pas résonnant contre les murs. Elle pince l'arête de son nez pour apaiser la pression croissante derrière ses yeux. Elle titube un instant et s'agrippe au mur pour se stabiliser.

Elle ne peut pas faire ça—elle ne peut pas être ici. Elle doit partir. Elle n'aurait jamais dû venir.

« Hermione, te voilà. »