El diario de Dior

Martes de lluvia interna

Las gotas de lluvia caían suavemente sobre las capotas de los autos aquella tarde de un martes de noviembre; constantes, pausadas, pero firmes. No sabía si era aquel café, o tal vez el vape que lo hacían sentir de esa manera, o quizá aquel maldito pensamiento que desde hace días no dejaba de atormentarlo. Lo cierto es que se sentía horrible. Sin mucho que hacer aquel día, tampoco se atrevía a subir a su casa para no encontrarse a solas consigo mismo. Estaba cansado de buscar respuestas o lógica a la situación. "Es como querer domesticar a un huracán", decía. Tampoco era lo que quería, sin embargo sentía que sus emociones se superponían sobre su escasa fuerza de voluntad. No entendía nada y tampoco quería entender. Su vulnerabilidad emocional era algo que le causaba rabia. Nunca en sus tres décadas de vida se había encontrado en una situación así. Él, siempre tan inteligente, tan sabio, tan capaz, tan maduro, mirándose en una posición en la que nunca se imaginó estar. Se sentía humillado, y lo peor del caso es que no culpaba a nadie más que a sí mismo. No había conocido peor traición que la propia. Verse a merced de alguien más fue algo que jamás vio venir, por lo tanto estaba lidiando con un sentimiento nuevo y desconocido para él: el amor no correspondido, o correspondido a medias, o intermitente, o como le quieran llamar. No tener el control de la situación lo frustraba. Los pocos conocidos con los que podía contar tenían menos respuestas que él. "Cambiarte sería robarte la esencia, descifrarte requiere más que ciencia", pensaba. Estaba loco tal vez, porque aun así, estando como estaba, con el estómago revuelto, la vista perdida, la respiración lenta y entrecortada y la mente cansada, perdido y solo entre sus pensamientos, no dejaba de repetirse: "No sé en qué esto va a parar pero quiero disfrutar lo que quieras darme a mí porque no he conocido a nadie que me haga sentir esto que siento".