Uturnier

Fínalée

A arena inteira prendeu a respiração.

George sentiu o peso daquelas palavras como uma segunda espada atravessando seu peito, não era uma ameaça, isso parecia uma certeza e Gilgamesh não estava blefando, ele nunca precisou blefar.

— Mon… Dieu… — George sussurrou, os joelhos tremendo sob o próprio peso e o sangue escorria de seus cortes, pingando no chão rachado, mas ele não caiu, ele não podia cair.

A plateia estava em silêncio absoluto, até os que antes gritavam "GIL! GA! MESH!" agora apenas observavam, incapazes de emitir som, era como se o próprio ar tivesse sido sugado da arena, substituído por aquela aura dourada e densa que envolvia o Rei dos Reis como um manto de juízo final. — Un... Dios.

Heimdall, suspenso em seus balões, sentiu a trombeta tremer em suas mãos.

— Levante-se — Repetiu Gilgamesh, sem pressa. — Ou prefere morrer ajoelhado como os outros que me desafiaram?

George riu e dessa vez foi uma risada fraca, trêmula, quebrada por uma tosse úmida. Mas foi uma risada. — Ah, mon ami… — Ele limpou o canto da boca com as costas da mão, deixando um rastro vermelho em sua luva branca. — Você… Você realmente não entende nada de cinema, né?

Ele bateu os calcanhares no chão e o som ecoou como uma claquete. — Porque no cinema… — George levantou o olhar, e seus olhos, antes cansados, agora brilhavam com uma centelha nova, desesperada, mas viva — encontraram os de Gilgamesh. — O vilão só vence se o herói deixar.

Ele abriu os braços e o corpo de George começou a brilhar, não era o dourado de Gilgamesh, era algo diferente, uma luz branca, fria, que tremia como película de cinema antigo passando por um projetor cansado. Seus traços se distorceram, se apagaram, se reescreveram.