El Año De Los Fugitivos

María está harta de todo

¿No os cansa todo? ¿No os cansan estas paredes pintadas de colores felices? ¿No os cansan las mañanas largas y las noches cortas? ¿No os cansa? ¿No os cansa vuestra propia existencia? ¿No os cansa que esa canción siga sonando? 

Llevo repitiendo esa maldita frase desde los trece; los dieciséis tendrán días mejores, porque lo decía Blink. Los dieciséis están ahí, doblando la esquina y andando tranquilamente... pero ¿y si no son lo mejor?

¿Por qué mierda estoy llorando?

Oh, será que ha vuelto la decepción a mí, como un disparo a quemarropa. Será que ha vuelto la realidad y la tristeza. Oh, mis viejas amigas, os he añorado tan poco.  

¿Qué es la felicidad más que un estado momentáneo de ánimo?

Quiero dormir toda la semana, y levantarme y que nada haya sucedido. Quiero que alguien me diga: enhorabuena, tu vida no está tan rota como crees. ¡Enhorabuena, no eres un puto error andante!

¡Enhorabuena, no has tenido depresión!

¡Enhorabuena, nadie te considera la mala de esta película!

¡Enhorabuena, eres feliz!

Oh, pero eso no va a ocurrir.

Y me despertaré para ir al instituto, y para aparentar ser realmente feliz.

No puedo estar más jodida.

Dios, estoy harta, harta de todos, harta de mí, harta de mis errores. 

Que alguien pare esta mierda.

No puedo respirar. 

Mañana serán días mejores... ¿acaso me va a mentir Blink otra vez?