No se supone que camines por las cuerdas,
ni que vayas por las sendas sin autor.
No se supone que no entiendas los domingos.
No se supone que te quemes sin calor.
No se supone que te acerques a la puerta
y saltes la ventana en pálido estupor.
No se supone que los astros puedan verte
y los humanos sean ajenos al sonido de tu voz.
No se supone que los hilos sean pulcros.
No se supone que tus dedos sangren hoy.
No se supone que tu puñal sea de oro,
o que tu fútil sueño sea espejo del temor.
No se supone que la habitación repleta,
este colmada de pájaros inertes.
Donde los cantos han perdido su dulzor,
y se respira el suave halo de la muerte.
No se supone que tu juventud soñada,
se haya sentado a esperar tu vuelo.
No se supone que tu carne desangrada,
gima desde dentro por algo de consuelo.
No se supone que los versos tristes,
sean eco de pasión o anhelo.
Mas en honesta confesión desesperada,
mi tormento se derrama cual aliento en el desvelo.
*Fútil: Que carece de importancia o interés por su falta de fundamento.
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Ella
PoetryLa tierna crudeza de sus labios rotos se mezclaba con los ojos perdidos. Tan humana por la tarde con la piel cansada, y tan santa cuando el sol rozaba sus mejillas. No tenía casa ni carruaje allá en su tierra, o vecinos que pudieran recibirla. S...
