Ella no es del tipo fuerte,
no es de las que esperan.
Ella no sabe bien que decir,
vive siempre a su manera.
Ella no es de las que escuchan,
no es de las que llaman.
Ella no es de las que sonríen,
es de las que callan.
Ella se siente quebrada,
y piensa que no hay salvación.
Perdió su única esperanza en la vida.
Y lo único que pide es amor.
Está jodida, del todo, completa.
Está deshecha, confusa, vacía.
Quiere gritar, llorar y mentir.
Quiere vivir, morir y seguir.
Quiere verlo, maldición, lo quiere,
lo ama, lo anhela, lo extraña.
Y quiere ser otra, mejor, más bonita,
y quiere verlo, otra vez, lo necesita.
Quiere huir de esa cama vacía.
Quiere el abrazo, el abrazo de ese día.
Quiere componer sus pedazos, todos.
Quiere amar, amar de todos modos.
Y lo ve, lo ve en sus sueños,
de pie, sonriendo inconfundible.
Y lo escucha, lo escucha llamarla,
y lo quiere, y ve como la salva.
Y le pide, le pide que la mire,
y le dice, le dice que la bese,
y ve, ve como se aleja,
y le suplica, le ruega que regrese.
Y no vuelve, mierda, no lo hace,
no la envuelve, ni la calma ni la toca.
No le dice que la ama, que la sueña,
ningún halago sale de su boca.
Y ella recuerda, piensa en su padre,
en como el tampoco la miraba,
como hacía que todo fuera hielo,
y sal, sal de sus lágrimas.
Y mira a su madre tan cansada,
y le agradece no haberse ido nunca.
Y piensa "los pedazos rotos siguen"
y comienza a recogerlos en las sombras.
Y se convence de que puede continuar,
de hacerle frente al dolor y la muerte.
Va a seguir, con esperanza de ganar,
va a seguir porque aunque no tenga suerte,
no piensa volverse a derrumbar.
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Ella
PoetryLa tierna crudeza de sus labios rotos se mezclaba con los ojos perdidos. Tan humana por la tarde con la piel cansada, y tan santa cuando el sol rozaba sus mejillas. No tenía casa ni carruaje allá en su tierra, o vecinos que pudieran recibirla. S...
