Siento que las hojas se han ido contigo,
las del arbusto, las del cuaderno.
Siento que mis uñas, teñidas de frío,
se quedaron conmigo.
Siento que los zapatos de cuero atados,
los guardaste por honor en la maleta.
Siento que las hebras de mi pelo rotas,
se apostaron en mi piso desaseado.
Siento que las letras son excusas,
que el ignorante espera descifrar.
Siento que mi aliento no comprende,
y ansía con furia regresar.
Siento que de habernos conocido,
nuestras mentes se hubiesen desatado,
se hubiesen repelido...
¡Qué suerte! Te has ido contigo,
¡Que suerte! No nos hemos encontrado.
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Ella
PoetryLa tierna crudeza de sus labios rotos se mezclaba con los ojos perdidos. Tan humana por la tarde con la piel cansada, y tan santa cuando el sol rozaba sus mejillas. No tenía casa ni carruaje allá en su tierra, o vecinos que pudieran recibirla. S...
