La seule chose qui lui importe au monde

Saint Malo

Un tout petit matin, trois jours seulement après son retour dans la capitale française, Ian a demandé :

— Ça te plairait un petit week-end au bord de l'eau ? Tom veut aller en Bretagne.

— En Bretagne ? Why not ?

— Tom dit que Saint Malo c'est très beau. Et puis, il veut voir le Mont Saint Michel ? Tu connais toi le Mont Saint Michel ?

Camille dut bien admettre qu'elle n'y avait jamais mis les pieds et que c'était l'occasion ou jamais. Elle dit oui. C'était dit. Et ils sont partis. Destination Saint Malo. Les belles autoroutes de France, les péages, les stations d'essence. La radio, les cassettes pourries. Ian à l'arrière, Camille au volant, Tom à la place du mort, la cigarette au bec. Les commentaires de ces américains. Des heures et des heures à rouler. Pour rien au fond mais c'était ça qui était bien.

— J'ai l'impression d'être dans un road-movie, s'exclame-t-elle en doublant un camion hollandais.

Ian pouffe à l'arrière, se colle contre son siège à lavant, souffle dans son cou.

— Mais les road-movie, c'est fait pour l'Amérique, non ? poursuit-elle imperturbable.

Tom s'est assoupi. Elle dit :

— Il faut faire un plein.

Ian acquiesce.

— On s'arrête et après je prends le volant.

La Twingo de location de Tom, ils veulent tous les deux la conduire. Tom laisse faire. Il aime cette atmosphère. Il se dit qu'il est avec de vrais amis, que ce n'est pas si fréquent, il se sent jeune à nouveau. II n'a pourtant que 28 ans.

Aire d'autoroute, trois petits cafés bien serrés et retour dans la voiture. Immédiatement, Camille se love à l'arrière. Ian conduit, Tom fume. Il vole une nouvelle gauloise à Camille. Il baisse la musique quand il aperçoit Camille assoupie. Il la regarde un instant, longtemps. Calme, sereine, enfantine. il chuchote :

— Tu sais comment je la vois pour toi ?

Ian, derrière ses lunettes noires, lui jette un coup d'œil interrogatif.

— C'est une Terre Promise, non ?

Ian sourit. Tom a toujours aimé voir dans les êtres plus que les êtres.

— Et moi, je suis quoi?

Tom réfléchit.

— Un acteur de cinéma ?

— Super ! C'est poétique !

— Non, sérieusement, c'est ta terre promise ?

— Non puisque je ne la cherchais pas. Je n'y croyais plus.

— Elle n'est pas blonde, elle ne mesure pas 1m80, elle ne vient pas bien de L.A.

— Ça, c'est sûr !

— Et tu l'épouses quand ?

— Mais tu es cinglé ! Tu crois pas que j'ai assez donné dans les mariages !

— Alors faites-moi très vite de beaux bébés.

— Tu es vraiment cinglé !

Tom voyait du romantisme pour tous les autres. Il avait envie d'insuffler du rose dans la vie des gens qu'ils aimaient. Il était un peu jaloux aussi. Mais ce sentiment ne lui pesait pas. C'était même plutôt agréable au final. Tom fouille dans le vide poche, trouve une cassette, l'insère dans le lecteur. Brel s'insinue lentement dans les oreilles des occupants de la voiture. Camille se laisse bercer sans dénier ouvrir les yeux pour remercier. Elle pense seulement qu'elle n'a jamais été à Ostende ou Vesoul mais que ce n'est pas grave. Elle se rendort aussitôt sans sentir pousser un rêve. Elle est heureuse, n'est-ce pas ?