La luna sale, y todos mueren. Quizá solo duerman, ya no logro encontrar diferencia alguna. La cama es una tumba sin rosas. La noche es el silencio de un mudo. Respiran, pero por instinto, no porque quieran hacerlo. De hecho, es imposible no hacerlo.
Sale el sol, y todos mueren. Quizá solo vivan, ya no logro encontrar diferencia alguna. El espejo refleja las cuencas vacías de quien lo mira. El metro es un gran ataúd portátil. Comen, caminan, follan, odian. Ganan dinero y pierden tiempo. Por instinto, realmente, aunque muchos amen hacerlo. También yo muero. De hecho, es imposible no hacerlo.
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Poesía Nocturna
PoetryLa poesía se compone de sueños que de noche cobran vida. ¡Vota y comenta si te gusta lo que escribo!
