No hay mal que cien años dure,
aunque quizá sí noventa y nueve.
Y yo, que soñando optimista,
querría vivir 27, o 33.
Son oscuros
los rincones tras mis puertas.
Guardan polvo, amontonado sobre polvo
que a su vez oculta más polvo.
Tengo que barrer los rincones, pienso redundantemente, enfermo en la cama.
Ya nadie más va a barrerlos, todos tienen la misma paciencia que yo,
y aquellos que alguna vez tendieron su mano volvieron a guardarla, ensangrentada,
en sus propios y oscuros
rincones.
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Poesía Nocturna
PoetryLa poesía se compone de sueños que de noche cobran vida. ¡Vota y comenta si te gusta lo que escribo!
