Tiñe la parca con su filo
el destino de quien nace.
Viven algunos, en vilo,
esperando ver qué hace.
Aguardan cautos, tras el latido,
tras la fe que aseguran les protege.
Pero no son, sino ruido;
muertos ya, desde su eje.
El final son dos pasos, ya dimos uno.
Mirar atrás y no hallar camino andado.
Pues la senda es horizonte, sin otro comienzo alguno
que el tenue suspiro, el último entregado.
El futuro es pretérito resuelto,
las migas de la certeza ingerida.
Ya en la cuna somos muertos
que se pudren, lento, a la huida.
¿Qué es la vida? Un preludio.
¿Qué es el tiempo? Un medio.
¿Qué es la noche? Un ciclo.
¿Qué es la tumba? El premio.
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Poesía Nocturna
PoetryLa poesía se compone de sueños que de noche cobran vida. ¡Vota y comenta si te gusta lo que escribo!
