Esta inquietude que me faz escrever,
Que me tira o sono, que me dá agonia,
Angústia sem ver o céu escuro,
Que bom ainda tenho e não envelhece...
Mas já começa a declinar essa volúpia,
Mal lembrados meus vinte anos,
Até tornar-se menor, bola de borracha
E névoa e pó, que ao primeiro contato
Do sol e da bruma e da secura da manhã
Desaparece em meus anos idos pelo ar...
