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Désamour

C'est ma faute. Mais je n'allais pas lui mentir pour ne pas le blesser. Ça aurait été encore plus cruel. Bon sang, pourquoi ces choses m'arrivent à moi ? Je ne voulais pas lui faire de mal.

Un jeune homme pleure sur le quai de la gare. Ses sanglots résonnent. Il est voûté et fixe le sol. Il semble brisé. Face à lui, une demoiselle hébétée est immobile, un bouquet de fleur à la main. Elle est stoïque et ne dit rien. Son visage ne montre aucune expression.

« Je suis désolée. » à peine soufflé.

Ses lèvres ont à peine bougé. Les inconnus, autour, observent le spectacle, abasourdis. Le garçon continue de pleurer. Il ne s'arrêtera jamais. Une flaque s'est formé à ses pieds. Lui, ne voit plus rien de ce qui l'entoure.

Qu'est-ce que je suis sensée faire ? Tout le monde nous regarde... Je n'aime pas ça. Je ne voulais pas lui faire de mal. Je suis maladroite avec ces situations.

La jeune femme tapote avec froideur l'épaule du brisé. Elle le sent trembler. Il a enfoui son visage dans ses mains. Les sanglots persistent.

« Mais pourquoi ? Moi je t'aime ! » hurlé par détresse.

Le cri de l'âme est stoppé dans le temps. L'homme redevenu garçon part en courant, les larmes aux yeux. La demoiselle est seule sur le quai, face aux inconnus apeurés. Elle reste là, immobile, un bouquet de rose dans les mains. Aucun mot n'est prononcé.

J'aurai du lui dire autrement, pas comme ça. « Je ne suis pas amoureuse. Je suis désolée. ». Je ne sens bête. Mais je ne suis pas amoureuse, moi.

Un pétale tombe au sol.