le temps est une bête à deux cent six os
qui rampe aux murs sussurant des mots
qui feraient hurler un titan ;
impossible à apprivoiser il se tord de rire
et plie en quatre nos plus chers souvenirs
pour les broyer en un instant.
il souffle tes bougies dans la lueur du soir
et fait cliqueter ton horloge dans le noir
en comptant les grains qu'il te reste ;
dans trois quarts d'heure j'en ai dix-sept
et le ciel d'encre tel un prophète
calcule mes guérisons et mes pestes.
c'est mon poème d'anniversaire raté :
bon seulement grâce aux dieux à mes côtés
débordants d'amour et de compassion,
il annonce une ère nouvelle et chaotique
dans mon beau paracosme poétique,
et dans mon âme une révolution.
17 grains d'existence dans le désert infini de l'univers
océane sors de l'eau et creuse encore sous la terre
