Uma flor rompe o meu crânio

Do Bom Poeta

Por que ainda me dói tanto?
Choro vez em vez
E estas vezes são tão eternas...
Tão cheias de nada. 

Eu cometi tantos erros
E pago por isso todos os dias
Vou ficando cada dia mais pobre...
Me pego vivendo n'um sonho
Que eu lhe dizia. 

Não sou o melhor amigo
Ou a melhor pessoa
(ainda choro à toa)
Não sou o melhor poeta
E todos sabem muito bem
Que o melhor poeta é aquele que almeja
um amor passado
Percebe o erro d'um amor póstumo
Sabe que é melhor desejar o impossível
que viver sofrendo com os pés no chão... 

E isso, nem sequer me avisaram...
Pensei que sofrer sozinho fosse o suficiente.
Para mim, o bom poeta sofre. Ama. Escreve.
Faz tudo isso calado.
Pois se falasse, sua voz sucumbir-se-ia ao falatório,
e à alegria. 

E, para um poeta, a alegria é um erro.
É um choro à luz do dia.
A noite é o melhor lugar para os poetas,
melhor para ser invisível... 

E me parece que todos estão felizes
E me sinto mais uma vez como o diferente.
A vida das pessoas ao meu redor está fluindo
E a minha
Nem sei aonde me perdi pela última vez...
Se estou perdido... 

Meu peito quer explodir
Sinto tanto sua falta
Nem sei como ainda existem palavras
para servir de alegoria para minha saudade.
E existem coisas na vida que só os olhos entendem.
E outras, que só o coração mesmo. 

Até os mudos falam de nós dois.
Tenho sempre aquele meu complexo de achar
que tudo é muito alegre...
Sempre me iludo em achar isso. 
Minhas noites de silêncio se tornam as mais barulhentas
pois mantenho você no pensamento,
e meu coração, ao relento... 

Todos temos as nossas próprias árvores de saudade!
Nem que seja uma que já esteja morta...
Por detrás de toda esperança sempre há um túnel escuro para seguir...
Por isso, me siga até a linha do horizonte acabar
Siga-me por toda a eternidade...