Мёртвый Художник

7

Ничего подобного. Я не загадочный, я открыт к людям, вовсе не скрываю свою сущность. Ну, от него нужно скрывать. Но не загадочный я, лишь для него я такой, а он для меня. Загадочный.

– Я не загадочный. – на моём лице ещё виднеются искры зла.
– Не спорь со мной. Зачем спорить, если мысленно ты уже соглашаешься с моим выводом.
– Давай забудем! Пусть и загадочный я! Пусть!

Илья просто молча кивает и отвернувшись от меня, начинает уходить. Не спрашиваю что-то, молча иду за ним. Мы отдаляемся от школы, а я оглядываюсь вокруг, взглядом истребляю выглядывающего охранника из окна, и спешу за моим другом. Большой забор школы уже позади. Он просто идёт, спрятав руки в карманы штанов. И куда он?
Переходим дорогу и продолжаем молча идти.

– Может ты мне скажешь, куда же мы идём? – всё же приходится спросить.
– Боишься? – лишь косо смотрит на меня, даже не поворачивая лица ко мне.
– Я похож на мелкого сопляка, которые идёт с тобой, трясясь от страха?
– Характеристику дал себе хорошую.
– Да хватит уже!
– Ха-ха-ха. Извини. Больше такого не повториться.
– Злой ты.
– А по внешности и не сказать, да?
– Ага.
– Так должен, в этот момент вести себя ты.
– Я бы так не вёл себя, это уж слишком.
– То есть, ты намекаешь на то, что моё поведение тебе не нравится?
– Какой ты догадливый мальчик.
– Мальчиком я был в 7 лет, но точно не в свои 17.
– Как же ты любишь исправлять.
– Недельки 2 со мной и твоя речь будет прекрасна.
– Недельки 2 со мной и ты будешь орать, от большого количества синяков.
– Напугал прям.

Он меня раздражает! Слишком уж умён.
Ничего не отвечаю ему. А Илья быстро сворачивает направо, что я даже не успеваю среагировать так быстро! Но всё же заворачиваю и иду с ним. Перед нами красуется не горящая вывеска продуктового магазина и он сразу же открывает дверь магазина, впуская первого меня. Но я не прохожу, останавливаюсь и смотрю на него.

– Проходи-и. – хитрый его тон раздражает ещё сильнее.
– Чё задумал?
– Ничего. Просто. Дам вперёд.
– Слышь! – хватаю его за горло и притягиваю к себе.
– Злимся? – парень уже хрипит, ведь доступ к кислороду перекрывает моя рука.
– Боимся?
– Вопросом на вопрос не отвечают.
– А вот болью на слишком "хорошие" слова отвечают.
– Думаешь, после очередного удара я изменюсь?
– Может быть.
– Не-а. – улыбка появляется на его губах и он даже не дышит.