Мёртвый Художник

31

«Мёртвый художник.»

31.) Пока я задумчиво смотрел на облака, изображённые на потолке, Илья метался из одной комнаты в другую. А я так и думал об этом письме...

И кто он? Почему именно я, а не кто-то другой! А вдруг правда, этот человек, написавший письмо, это тот мужчина? Тогда зачем он появляется мне на глаза? Это уже совсем глупо! Нелепо! Или вовсе он не ожидал меня увидеть?
Достаю из кармана помятую бумажку и снова пробегаю по ней глазами.
«Лесопосадка в 30 км от города». Э-э, однако, ничего про это место не знаю. Даже размер этой лесопосадки. Может он огромен? Заблужусь, так и тело не найдут. Весело, блять. Хотя, ладно. Найдут, но не на следующий день после моей смерти.
«Подарок» - это слово меня и пугает больше всех из всего письма. И точно уж этот «подарок» не будет хорошим, радующий глаз...

– Что это? – грохот портфеля, падающего возле меня на пол заставляет вздрогнуть.
– Это? Ничего! – сразу же сминаю бумажку, хочу спрятать в карман, но парень должен же увидеть что написано на ней!

Садиться на меня, а я уже оказываюсь в горизонтальном положении на диване. А светловолосый так и пытается отнять мой секрет.

– Дай-й, я. Посмотрю!
– Нет! Не дам! Слезь с меня!
– Покажи! – крик становиться громче и он озлобленно смотрит на меня.
– Нет-нет-нет!

Продолжает отнимать, пытаясь разжать мой кулак, в котором и кроется секрет. Рычит и пару раз от него слышу мат. А он сильный, даже очень! Я снова кричу, что-то на подобие: «Не покажу! Это моё!» А он что-то орёт мне в ответ, из-за катившего на меня давления ничего не слышу, только шум и его тихие голоса, а в мои мысли только и состояли из мата! В конце-концов он психует, просто кусает! Бью по голове ладонью, сваливаю с себя! Он же успевает схватиться за меня. Падаем оба и к моему счастью я оказываюсь сверху! Его пыхтение так веселит меня. Как маленький ребёнок. Такой милый. Тонкие, темнее его волос брови сдвигаются и опускаются чуть ниже - злиться. Но всё-равно смешной. Для меня смешной.
Прихожу в себя только после резкого движения. Илья ухватывается за плечи и притягивает ближе к себе, несколько сантиметров разъединяют нас...

– Дима, ты должен показать мне это! – нервно покусывая губы, говорит прямо в лицо.
– Это отец написал.
– Всё-равно. – надавливает на плечи, – Покажи!
– Нет. Это семейное.
– Дим, ну я ревную...
– Это просто отец!
– А вдруг не отец? Я постоянно волнуюсь за тебя, когда тебя нет рядом! А ты скрываешь от меня что-то!
– Ты слишком много желаешь знать.