Мёртвый Художник

82

«Мёртвый художник.»

82)
Он быстро ушёл, хоть и мать просила его остаться на несколько минут. Но его попытка отмазаться была такова: «Простите, но у меня дела!» подействовала на мать, и та, вздохнув, попрощалась с ним.

Она молча проводила меня взглядом до своей комнаты, а я дотащил еле-еле сумки и запер за собой дверь.

Sms.

Дейв: «Дима, ты в порядке?! Дима! Дима, ответь мне, позвони!»

Надо же, волнуется...
Набираю его номер.

– Димка, ты живой?! – в трубку кричит мужчина, от чего я недовольно цокая, немного подальше убираю телефон от уха.
– Живой я, что со мной должно произойти-то?
– Не знаю... За эти часы многое произойти может!
– Со мной всё нормально, Дейв, друзья помогли, а ты слишком медленно действовал в такой ситуации.
– Извините меня, Х...
– Что?!
– Прости! Не то, не то! Просто переволновался.
– Ладно, прощаю. Ты ответь мне - почему ты меня послушал?
– Не понял вопроса.
– Ты исполнил мою просьбу! Я ж просил тебя, но не думал, что серьёзно это сделаешь!
– Ну сделал, надо же было его как-то успокоить, я его и отключил.
– Он сейчас что делает?
– Жалуется на головную боль, плачет. Женя рядом.

Не успеваю ответить ему, как вдруг слышу, что кто-то зовёт Дейва, и он тяжело вздыхая говорит:

– Меня зовут, Дим, мне пора. Завтра я заеду за тобой, адрес знаю. До встречи.
– Хорошо, пока.

***

Как минимум проходит час. До сих пор разбираю вещи по полкам, раздумывая при этом, как же мне теперь жить рядом с тем, кого я люблю и ненавижу.

– Сынок... – раздаётся тихий голос матери за дверью, стук.
– Да? – отвечаю, подходя ближе к двери.
– Открой, поговорить нужно.
– Может, завтра, – смотрю на дверь, как будто в лицо собеседника, – а? Я занят.
– Чем? Только правду! Правду!
– О-ох... – тянусь к ручке и открываю её, – Думаю, правильно ли я сделал то, что совершил несколько часов назад.

Она лишь качает отрицательно головой, фиксируя при этом руки на груди.

– Не правильно, Дим.
– Ты так ответила, будто бы знаешь что произошло. – хмыкаю и отхожу назад, впуская её в комнату.
– Я уже познакомилась с твоим охранником, который посвятил меня в твои и в свои проблемы.
– О-о-о... – сажусь на кровать.
– Дим, зачем ты это сделал?
– Он мне врал, изменял! Я должен это терпеть?
– Если любишь, то да. Недостаток секса, что поделать, тебя ему не хватает, наверняка, ты вообще ему не даёшь!
– Что? Мам, ты это, что говоришь?!
– Я не гомофобка, могу об этом говорить свободно.
– Оу...
– Ну так что? Женя - в которого влюбился твой Илья?
– Да, влюбился.
– Тебе не больно?
– Что-что?
– Не больно просто брать это и бросать в грязь? Топтать его сердце, любящее тебя?
– Не неси чушь, ма.
– Я не несу! Ответь!
– Не больно, блять! Не больно! Было больно тогда, когда видел его улыбающегося рядом с ним! И те засосы на шее, не прошедшие ещё!
– М-м...
– Иди лучше, мам, оставь в покое меня! Пожалуйста!
– Хорошо, – тихонько разворачивается ко мне спиной, – не злись только, и не матерись.
– Ага.
– А этот Марк хороший парень, ты ему нравишься.
– Откуда ты взяла?
– Его взгляд обо всём говорит. Ложись-ка ты лучше спать, Дим.
– Ложусь, правда потом вещи...
– Я сама! – перебивает меня она, – Спать тебе нужно, рано вставать!
– Ок-ок.