Мёртвый Художник

36

«Мёртвый художник.»

(Первый...)

36.) Синяя многоэтажка.
Он заходит после тщательного осмотра охранников. Те недовольно цокают, понимая, что захватывающих историй не будет и снова придётся просто сидеть, поглядывая на проходящих мимо людей. Знакомая девушка, сверкающие глаза смотрят на него, губы накрашены красной помадой и её белоснежная улыбка так и показывает, что она очень рада видеть молодого киллера.

– Здравствуй. – облокачивается на стол парень, девушка вздыхает и продолжает улыбаться, – Номер кабинета скажи, пожалуйста.
– А поговорить нам, кажется, теперь не удастся? 
– Нет темы для разговора.
– Есть!
– Оу! – парень взмахивает руками, чёрные очки блестят от лучей бледного солнца, прорывающих в здание, – Как жаль что мне плевать!
– Прекрати...
– Номер, детка, говори.
– Да т-ты... Ты...
– Плохой я, знаю. Но мне спешить нужно, ты же не хочешь выслушивать высказывания на счёт себя? Так вот, тогда работай.
– Тот же, что и был тот раз - 21.
– Отличненько! – довольную улыбку киллера девушка прекрасно видит, ведь он не скрывает лица чёрным шарфом. И исчезает он с той же улыбкой.

3 этаж. Знакомый длинный коридор, где каждая деталь знакома, он с детства помнит этот узкий проём двери, дающий войти в светлый коридор, такой длинный, кажущийся бесконечным!
Он это помнит... некоторые детали, но помнит же.

***

(Лет 10 тому назад.
Воспоминания.)

Синее здание было совсем незаметным среди серых домов, ведь оно было таким же тусклым и старым. Только высота привлекала хоть какое-то внимание. Отец держит его крепко за руку, и на вопрос: «Куда же мы идём?» он молчит, просто хмурясь всё сильнее и сильнее.
Наконец-то останавливается и смотрит на дверь, которая напоминает не главный ход, а скорее всего чёрный. Хмурый отец стучит 10 раз, создавая стуками какую-то мелодию. И без вопросов ему открывают дверь мужчина в чёрном.

– Я к директору. – оповещает он (отец) этого мужчину и тот кивает.
– Сначала пройдите к нему, спросите у помощницы где он, а мальчишку оставьте здесь.
– Х-хорошо. – в его голосе слышаться нотки страха. Он разжимает руку и без слов уходит, исчезая в бледном свете.

А ребёнок смотрит вслед, на мелькающую тень и дрожащие шаги, с каждой секундой кажущиеся всё более медленными.