Мёртвый Художник

80

«Мёртвый художник.»

80)
– Кстати, – произнёс синеволосый спустя нескольких минут тишины, – Твой телефон у Майка, если что.
– А что он делает у Майка? – смотрю на Ника, тот делает вид невиноватого, поглядывая на меня.
– Не знаю, – пожал плечами он, – Просто он его первый заметил и взял.
– А Ник не пытался его отобрать, не?
– Нет. Ник в это время психовал.
– Как на труп... (!!!) – и я замолк, понимая, что не та обстановка, в которой нужно говорить об этом. Прикрыв ладонью рот, огромными глазами посмотрел на Пашу, тот, прищуриваясь, смотрел на меня.
– Чего-чего?
– Эм... Ничего. – улыбнулся, искусственно, любой дурак поймёт, что такая улыбка точно невзначай. – Знаете! А пойду-ка я к Марку, возьму телефон! – приподнимаюсь с кровати, чуть ли не задевая при этом ногами двух влюблённых.
– А лучше тебе вообще погулять! Свежий воздух и всё такое... Ты понял, да? – смотрю недоуменно на него, как к тому Ник тянется за поцелуем, синеволосый машет рукой, тем самым прогоняя меня, – Иди-иди, с Маркушей!

«Маркушей?» Гадко звучит, фу. Слишком нежно.

– Оке-е-ей. – протягиваю и исчезаю за дверью.

Скрипит ужасно, раздражает. Думал это все прелести на сегодня... Но увидев коридор, ошалел.
Потёртые и порванные серые обои, со странным, как и любят старушки - с невзрачным коричневым узором, чем-то ещё напоминающим цветок... Растение? Мне не понять!
Деревянные доски, играющие роль пола, покрашенные светло-коричневой краской, слой которой уже дал понять, что от таких нагрузок температуры и трений обуви не выдержит. Если разглядеть повнимательнее, то тёмно-коричневые занозы уже ждут моей стопы. Что-то идти не хочется. Оглядываю пол, недалеко от меня вижу тапочки, ага, кто-то заботиться обо мне, надо же.
Делаю шаг, кстати, не очень уютно, коридор длинною четыре метра, шириною в два. В конце коридора такая темнота, в ней кроется старенький комод. А мне дорогу освещает свет, льющийся из других комнат, которых по одной с одной стороны, и две с другой (я вышел из той, которая одна). Стоп, Какая-то неравномерность! Делаю шаг в сторону и толкаю стену, оказывающийся уже не стеной, а запертой дверью, под слоем обоев! Секретная комната? Мне уже начинает это нравится! Особенно логика тех, кто клеил эти обои!
Ладно уж, не будем влезать в личное пространство хозяев.

Ещё шаг, два. С разных сторон по одной комнате. Слева - снова не очень длинный коридорчик, закачивающийся стулом и столом, освещаемых солнцем из-за зашторенного нежно-розовой тканью окна. Оттуда и тянет ароматом кофе. Что имеется справа уже смотреть расхотелось. Тихо, еле дыша подхожу к стулу и сажусь.