«Мёртвый художник.»
50.) (Время около 9:00.)
Боль. И только она. При каждом вдохе она чувствуется всё сильнее и сильнее. Трудно пошевелиться, как-будто тело вообще не моё, не принадлежит мне. Приоткрываю глаза, но свет настойчиво светит в глаза, зажмуриваю снова.
Шорох! Скрип, тихий скрип двери. И чьё-то приближение заставляет обстановку помрачнеть. Внутри всё сжимается. Металлический щелчок. Слышу прерывистое дыхание.– И-Илья. – хриплю я, – Илья...
Открываю глаза и чёрная фигура виднеется на фоне белых стен. Он приближается ко мне. А я хочу встать с кровати, убежать или врезать этому типу! Кто он? Не могу разглядеть, всё сливается.
Хочу что-то сказать, но могу только снова повторить имя: «Илья. Илья!» Сосредотачиваю взгляд на тёмной фигуре.Дуло пистолета направлено на меня. Ни одной эмоции нет на лице мужчины. А в его виде запоминается лишь эта щетина, кстати, идущая ему.
– Кто ты?.. – мой вопрос заставляет его немного поморщится. Он оглядывает моё тело, я ведь голый. Но сил, кажется, не хватит поднять даже руку, не то чтобы приподняться и укутаться во что-то.
Целью я так и продолжаю быть. Оружие направлено на меня, рука немного подрагивает. Второй рукой он достаёт из кармана лёгкой чёрной куртки рацию. Нажимает на кнопку.
– Коридор С (Ц). Вторая комната. Найден объект. Слышите? Повторяю: найден объект. – тихим голосом говорит он.
– Человек, Дейв. – слышится голос по рации.
– Плевать. Просто передай хозяину.
– Уже передал. Опиши.
– Рост: – оглядывает меня с головы до ног, а мне становится стыдно, – 175 минимум. Волосы до плеч, тёмные. Глаза: карие.
– Одежда?
– Не имеется.
– Оу... Имя?
– Говори имя. – смотрит на меня, приближается на шаг и садиться на корточки.Хочу ответить, но не могу, рот просто раскрывается, но ни слова.
– Дима. – отвечает он, говоря это в рацию. В ответ слышатся какие-то непонятные звуки.
– ...Он! – громкое и ясное, даже радостное.
– Точно? – смотрит на меня.
– Да точно, точно! Сейчас, подожди пару минут, хозяин придёт!
– Хорошо.Какое-то пиликанье. Он убирает рацию в карман. Холодный взгляд повисает на мне, переводит на окно, жмурится немного. Выдыхает, встаёт, идёт назад к двери, убирая руки за спину.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Мёртвый Художник
Teen Fiction! Книга не моя ! Знаю, что написано с ошибками, но я обожаю эту книгу за сюжет :) Приятного прочтения!