Мёртвый Художник

88

«Мёртвый художник.»

88)
Смотрю на него, положив голову ему на колени, а он в то время смотрит задумчиво на стену, продолжая пальцами руки мять одеяло.
Спустя, после того поцелуя, прошло около часа или того больше. Опьянение уже прошло…

– И всё же, зачем? – нарушаю тишину я, и даже вид снизу, ни чуть не портит его неподдельную красоту.
– Что именно? – выдыхает он и опускает голову вниз, смотрит на меня.
– Зачем ты накачал меня какой-то херью?
– Без мата, иначе язык вырву! – прошипел Майк и тут же успокоился, продолжив: – И это уже я говорил тебе, был бы ты трезвый, всё сложилось по-другому.
– Я бы тебе врезал.
– А я бы тогда тебя связал!
– Аха-ха-ха!
– Ха-ха…
– Майк, а эта история с биологией?
– Как раз вовремя получилось, нужно же было как-то тебя заманить!
– Хитро, – заметил я.
– Ну, – кивает и поднимает голову наверх. – Сейчас уже, наверное, время около восьми, ты ни куда не торопишься?
– Тороплюсь. Домой.
– Ещё пять минуточек и пойдёшь?
– Угу.
– Может, у меня переночуешь?
– Не-е-ет, Марк, нет!
– Не хочешь, ну ладно, не заставляю.
– Спасибо…
– Я провожу тебя?
– Нет, не…
– Провожу! – янтарные глаза злобно уставились на меня, а я вздохнув, поднимаю корпус и двигаюсь вперёд, к краю постели.
– Я пошёл. – оповещаю таким образом своё отстранение от него.
– Эй-эй, ну милый! – тёплые руки оказываются уже на моих плечах, замираю.
– Что? – дрожащим тоном, спрашиваю у него.
– Не любишь когда приказывают? Извини, наверное, для начала это слишком.
– Ага,

Хочу встать, но его руки продолжают давить, и снова сажусь обратно!

– Ты так хочешь уйти?
– Ну, пора уже.
– Я подвезу, зай. – шепчет на ухо, от чего шея вжимается в плечи.
– Х-хорошо.
– Идём! – встаю наконец-то, быстрым шагом приближаюсь  к выходу из комнаты. Открываю её, шаги, тихие-тихие, позади меня, не знаю почему, но слыша их, чувство защиты отсутствует, только опасность…
Вот и портфель в коридоре! Спиной к двери, лицом теперь к Марку. Он просто с интересом смотрит на меня. Нагибаюсь и одеваю обувь, после, куртку накидываю, портфель на плечо. Майк осматривает меня, при этом руки на груди. Поза его прямо так и напоминает мою мать.

– Куртку застёгивать кто будет? – уже стоя очень близко, тянет за собачку и застёгиваёт. Вот я ж сказал, как моя мама!
– А ты чего не одеваешься? – интересуюсь у него, тот, отходит на маленький шаг назад, улыбается.
– Лень так.
– Могу помочь.  – приподнимаю плечи с улыбкой.
– Это странно, но можешь потуже завязать? – указывает на берцы, а я, качая головой, поднимая взгляд вверх, знаком: «О, Боже-е-е!», всё же сажусь на корточки и перешнуровываю  чёрные берцы.

У него такие ноги, вроде худые-худые, вот спички, а на самом деле накаченные, да ещё какие!
Уже закачиваю с этим делом, но когда последний раз гляжу на берцы, пока Майк одевает куртку, я кое-что замечаю.
Они как бы разные по размеру. Один более крупнее другого, не в стопе, а в части где обхватывает голень. Дотрагиваюсь, и что-то жёсткое встречает мою ладонь. Оно тянется от щиколотки и до самого конца обхватывающейся чёрной кожи. Пальцем веду вверх и пытаюсь схватить это! Будто нож! Правда! Пальцами тяну за кончик торчащего  чего-то коричневого оттенка.  Получается! Потихоньку, но получается же! Как вдруг…

– Что ты делаешь? – эта нога отдаляется, ведь он садится на колено, лицом к лицу ко мне, и уже крепко сжимает мою руку, которой и пытался вытащить тот предмет.
– Ничего. – отрицательно качаю головой, а на его губах появляется довольная улыбка.
– Не лезь туда, – шепчет он, прямо в губы, – куда не приглашали – уясни это.
– М-м-м, – тихонько приподнимаюсь, и Майк делает это одновременно со ной, глядя мне прямо в глаза. Внимательно, холодно…

***

Мы уже подъезжаем к моему подъезду, Майк недовольно смотрит в зеркало заднего вида, и нахмуренно останавливает автомобиль.

– Что? – спрашиваю у него, а парень медленно отводит взгляд с зеркала.
– Не нравится мне это что-то. – хмыкает и дотрагивается до ручки дверцы.
– Не понимаю тебя.
– За нами, кажется, следят. – прищуривается, – Кажется… Возможно я и преувеличиваю.

Оборачиваюсь назад, в темноте не разглядеть ни марки, ни номера машины, ни лица водителя.

– Да пускай. – махая рукой, натягиваю портфель на плечо и открываю дверцу, настороженно Марк смотрит на меня.
– Я хочу тебя проводить.
– Не стоит, милый. – улыбаюсь, а взгляд черноволосого продолжает означать опасность.
– Нужно! Прямо  до подъезда! – выходит из машины, что делаю и я.

Схватив за локоть, парень оборачивается, и подходим мы так к самому подъезду. Я открываю дверь, косо глядя на парня, который пытается продолжить поиски чего-то сущего в темноте.

– Всё… – говорю ему.
– Люблю тебя, встретимся завтра в школе! – целует в щеку, – Утром я заеду за тобой!
– Нет, за мной заедут. Так что не нужно.
– Серьёзно?
– Ага, иди уже.
– Да, хорошо, пока!

_________________________________________________

ВНИМАНИЕ: не отбечено!

Ага, невъебенически мало, знаю. Но это хотя бы что-то!
Меня тут гонят спать. Знаете что, орите на Диму,  а не на меня. Он, ленивая задница, должен писать! -.-