Мёртвый Художник

14

Просыпаюсь не от орущего под ухом будильника, а от странного звука похожего на шуршание, кто-то в моей комнате. Открываю глаза, и солнце слепит. Морщусь, и в лучах солнца со временем становятся видны очертания фигуры, женской фигуры. Длинные волосы, рост где-то 150-160 см. Да кто это? Стоп.

– Мама?! – мой хриплый голос резко повышается, а она продолжает рыться в бумагах на столе, – Мама!
– Да? – как-будто ни в чём не бывало отвечает она.
– Ты что тут делаешь в... – замолкаю, смотрю на часы, – В 6 часов утра?!
– Смотрю, сделал ли ты уроки.
– А как ты открыла дверь?
– Легко. Шпилька взламывать замок может не только в фильмах, но и в реальности!
– Ты понимаешь, что это мерзко с твоей стороны?
– Я мать и я должна знать.
– Но не в 6 же часов!!!
– О, Боже... – хватается за голову и тихо бурчит что-то о своём.
– Врубилась, да?
– Вставай.
– Чё?
– Вставай! С добрым утром!
– Не понял.
– Ты не сделал уроки! – тон повышается до истерического крика.
– Какие нахер уроки?!
– Не матерись! – взмахивает руками, и кажется, если бы был рядом, то точно врезала по лицу.
– Какие уроки?
– Которые, милый мой, задали!
– Ма, ты больная?
– Ты... Назвал меня больной? – на её лицо уже виднеется злость и обида, такая детская обида, такая, какая-то нелепая.
– А какой идиот будит человека, говоря ему: «Делай уроки.»
– Встал и сделал. И без вопросов и отговорок. Не делаешь вечером, будешь делать утром.
– Ты чё, э-э?
– Не разговаривай со мной так, я тебе не подружка.
– Мам, да я спать хочу!
– А меня это не волнует! Делай, что сказала! – наверно, точнее «приказала»
– Х-хорошо-о-о-о. Сделаю!

С психом бросаю одеяло в неё, та даже не издаёт писка, да-да, я ужасно с ней обращаюсь, но это же я - ненормальный, кретин, идиот, долбоёб и т.д.
Она подходит к моей кровати, как я в тот момент сажусь на стул и раскрываю дневник, который вообще бы не хотел раскрывать. Геометрия. Оу... так, № 124, 126, 127. Хорошо, можно и попробовать, мама права, нужно учиться. Но не в 6 утра! Сам виноват. Я это заслужил.
Открыв учебник, читаю.
Э-э. М-да. Типа я всё понял, да. Всё прекрасно "понял." Мне ж никогда не понять такое!

– Чего застыл? – интересуется мать, сидя уже на заправленной кровати.
– Я ничего не понимаю.
– Хорошо. Тогда просто спиши. А сегодня найму тебе репетитора.
– Репетитора?
– Именно.
– Какую-нибудь злую тётку, которая за каждый неправильный ответ будет давать мне леща? Не-е-т уж, пожалуй откажусь.
– Дима, она объяснит тебе всё как надо.
– Лучше попрошу кого-нибудь из класса.
– Общался бы ты ещё с кем-нибудь из класса.
– Да я со всеми общаюсь!
– Ага. – отводит взгляд усмехаясь.
– Серьёзно!
– Врать ты умеешь учителям и остальным, но только не мне.