Мёртвый Художник

28

«Мёртвый художник.»

28.) Время 17:00. Ох... Пора одеваться, нужно идти в художественную школу.
Минут за 10 я собираю портфель, покидав туда нужное. Одеваюсь и иду в коридор.

– Ты куда?! – голос матери раздаётся из зала и тут же она выбегает из комнаты.
– Куда-куда, в художку, мам.  – одевая кроссы, отвечаю ей.
– А, ну хорошо. Иди.
– Угу.

Одеваю куртку и беру портфель. Оглядываю светлый коридор и со вздохом выхожу, хлопая громко дверью за собой. Упс, нечаянно.
Спускаюсь вниз и выхожу из подъезда. Снова холод. Надоедливый холод! Как же ненавижу я этот холод!
Иду по мрачным улицам и ветер надоедливо шумит в ушах, вдобавок спутывая мои волосы.

***

Среди серых однотонных домов замечаю здание, которое прекрасно выделяется из всех. А вот и она - художественная школа. Уже забегаю внутрь и меня окружает тепло.
Женщина протягивает ко мне руки в ожидании моей куртки. С улыбкой снимаю то, что должен ей отдать, а она с той же угрюмой маской берёт её и вешает, после чего даёт мне значок с номером. Беру его и быстро бегу к лестнице!

Интересно, Илья уже здесь? Не думаю, рано слишком. Хм...  Ему плевать, как и мне. Я хочу просто увидеть его, убедиться в том, что он жив, увидеть улыбку, а остальное? А о остальном думать не хочется. Даже слова не хочется говорить ему, просто хочется почему вернуться в прошлое: смотреть на него, ловить его те неуловимые взгляды и наслаждаться  тем, что есть...

Наконец-то оказываюсь в коридоре, но всё спокойствие испаряется, когда я вижу Илью. Вот, чёрт! Замедляю шаг. Он замечает...  Злобный взгляд светловолосого устремляется на меня. Вокруг множество свободный мест, но он уже мысленно говорит мне: «Рядом, сел. И только рядом!» А может это просто моё воображение, не дающее мне спокойствие.
И я сажусь рядом. Снаружи наверняка я как всегда - храбр, невозмутим, а вот внутри - я боюсь, но не знаю чего. Не самого его, но готов зареветь от мысли, что нам придётся остаться никем, ничем не значащим для друг-друга. А вроде недавно хотелось вернуться в прошлое.
Да и вообще, с чего это у меня такие мысли? Что за чушь, что я несу? М-да...

– Что за детский сад ты устроил? – грубый тон, без самой малой частицы нежности. Даже не отвёл взгляда от пола.
– Ты про что? – также холодно отвечаю ему и даже не смотрю на него.
– Не строй из себя придурка! – резко поворачивает голову в мою сторону, от чего вздрагиваю и я, смотрю ему в глаза.
– Я не строю.
– Тогда ответь!
– Да пошёл ты. – фыркаю, смотрю в противоположную сторону.
– Когда разговариваешь со мной, смотри на меня.
– Не имеет смысла.
– Слышь!
– Слышу.
– Что с тобой происходит? Я вроде извинился, чего ты ещё желаешь?!
– Отвали и всё.
– А я не отвалю.
– Как жаль.
– Дима! Да хватит! Не веди себя, как ребёнок!
– Я нормально виду себя. А ты закрой рот и молчи.
– Ну, хорошо-хорошо. Плевать на меня?
– Нет, мне похуй на тебя!
– Даже так?
– Даже так!!! – выкрикиваю в лицо и встаю со стула, сажусь на другое место.